Sucesos Argentinos

Te lo digo por blog.

2011-12-12T19:58:00.003-03:00

Hay boludeces que por ser repetidas muchas veces se toman como verdades, la más peligrosa de todas: el tiempo te da sabiduría. Si esto fuera así, no habría boludos viejos. Y no, no es así.

Últimamente hay como un florecimiento de frases boludas de gente que supuestamente es "léida" como decía mi abuelo. Por ello, y por nuestra salud mental, aquí van algunos consejos:

Si no sabés de qué estás hablando, callate.

Si tu opinión no aporta al mejoramiento en alguito de la situación imperante, callate.

Si vas a opinar sobre algo que no conocés, callate.

Si no te estás arremangando para solucionar aquello de lo que te estás quejando, callate.

Si no estás al tanto de la situación sobre la que vas a opinar, callate.

Si tu intención no es ofender pero tus palabras van a terminar ofendiendo a alguien, callate.

Si vas a repetir opiniones que no son tuyas pero que son de gente dizque "progre", callate.

Si pensás opinar sobre situaciones ajenas a tu realidad y de las que no estás empapado, callate.

Si vas a opinar sobre situaciones actuales pero con una perspectiva que atrasa 30 años, callate.

Si no resistís archivo, callate.

Y como dije antes, el tiempo no da sabiduría, así que yo, que soy vieja, no necesariamente soy sabia, de modo que lo anteriormente escrito puede también ser una boludez.

Si pensás que lo que escribí arriba es una boludez, sustituí los "callate" por "no compartas tus opiniones pedorras conmigo porque no me interesan".

Gracias por su atención.

Actitud

2011-11-21T23:12:00.005-03:00

Hace seis años la operaron y le dijeron que iba a vivir un año más, con suerte. Ella entonces viajó, se fue a vivir con el novio, se compró un perro, hizo un curso de cocina, otro de pintura, hizo y vendió bijouterie, siguió trabajando y yendo al gimnasio.

Hoy la operaron otra vez y el médico ya no se arriesga: una vez le decretó un año y ella se le rió en la cara, él ahora dice "Ya sabemos todos cómo es R.".

Hace poco más de un año, además, ella se hizo las tetas. En Córdoba decimos "¡esa é' l'atiiitú!"

Buen día

2011-11-02T14:28:00.002-03:00

Buen día al café con leche pero con más leche que café. Buen día a los billetes nuevitos en el bolsillo interno del saco. Buen día al ambo y al sombrero. Buen día a los zapatos con cordones. Buen día a mi peinada de cabello matutina.

Buen día a la momia. Buen día a las películas de terror vistas en el Cine Colón. Buen día a las noches durmiendo juntas en la cama grande. Buen día a las rosas salmón del 3 de agosto. Buen día a los ravioles caseros. Buen día a las uñas largas y perfectamente rojas.

Buen día a mis últimos tallarines caseros. Buen día al "túnguete-tungue" de cada semana. Buen día a los cigarrillos negros. Buen día a los pulloveres tejidos a mano. Buen día al oído perezoso. Buen día a los abrazos diarios.

Buen día a mis muertos queridos.

Navegando la Cañada

2011-10-17T12:19:00.005-03:00

Voy a Nueva Córdoba y pienso que si estuviera en Sex and the City eso sería el Upper East Side de Manhattan y mi camarote estaría ubicado en el medio del Bronx.

Es increíble cómo cambia Córdoba en seis cuadras. Güemes tiene mala prensa, pero soy chica de barrio y me encanta que la almacenera ya me conozca. Tengo la feria a tres cuadras, así que los sábados nada mejor que levantarme temprano para aprovechar "la fresca" y comprar las verduras de la semana. Ahí también ya tengo a mi feriante que me hace probar las frutillas y me recomienda el menú de la semana. Me da pena decirle que no hago nada elaborado porque sigo comiendo parada al lado de la cocina, o quizás más pena le daría a él saberlo.

La Cañada anda de lo más coqueta con la última lluvia. Las tipas brillan bajo el sol. Parece que se viene una buena primavera.

Convocatoria Literaria: Mi calle

2011-09-26T10:29:00.004-03:00

Esta es, desde el sábado, mi calle. Una calle transitada por un proyecto de río, por ómnibus, carreros, por gente, mucha gente. Una calle que es lugar de encuentro cuando los cordobeses marchamos reclamando lo que nos deben, y que casi siempre es justicia.

Una calle bordeada de tipas que me recuerdan otra calle, una calle de mi infancia, una calle transitada en un Fiat 1500 con las manos chorreadas de helado de chocolate y la vista atenta a las estrellas que a veces se asomaban entre el follaje espeso. Una calle que se mantenía fresca en los veranos, hasta el verano del '78, cuando un intendente con pocas, poquísimas luces nos robó las tipas y dejó un desierto de macadam caliente y alquitrán líquido en el impiadoso verano sanfrancisqueño.

Y ese alquitrán líquido era muy, muy parecido al de otra calle de mi niñez, una calle recorrida por bandadas de niños sudorosos que jugaban al carnaval y evitaban a los saltos esos pequeños lagos de alquitrán que buscaban siempre robarte una ojota. Una calle que juntaba mariposas blancas y amarillas en las esquinas donde se juntaba el agua de la lluvia del verano.

Mi calle es una calle y son muchas calles y me lleva de una a otra sin sobresaltos, limpia, tranquilamente, y entonces en un abrir y cerrar de ojos viajo de Córdoba a San Francisco ida y vuelta sin pasar por la ruta 19.

(Acepté la invitación de Any, dos días después, para hablar de mi calle... ¡gracias Any!)

Cuerdas y redes

2011-09-08T11:24:00.005-03:00

Caminó, camina sobre la cuerda sin mucho cuidado, a veces extiende sus brazos para ayudar al equilibrio, otras veces usa la pértiga que se balancea, se vence, pero le ayuda a mantenerse precariamente allá arriba. Un paso a la vez es lo prudente, pero él corre, salta, se bambolea. Y se cae.

Abajo, extendida al máximo de las posibilidades, estirada cual Tupac Amaru por mis cuatro costados, tensa, esperando el golpe seco de su cuerpo para acunarlo y sostenerlo, me muevo suavemente.

Cae y cedo con ruido chirriante, doloroso, pero lo mantengo lejos de las duras superficies. Después, el equilibrista se sacude la ropa, salta al suelo y sigue su vida, buscando otra cuerda sobre la cual empezar nuevamente su rutina, sabiendo que habrá debajo nuevas redes.

Mientras tanto, yo me desato tratando de aliviar los dolores, me remiendo, alineo mis cuerditas, ato mis nudos desgarrados y me duermo con la secreta esperanza de encontrar también una red que me contenga.

3 de Agosto

2011-08-04T10:56:00.002-03:00

Me aguanté un día...

Ayer hubiera cumplido 98 años mi yaya, gringa dura como la piedra y blanda como el algodón que tuve la suerte de amar por 32 años (aunque sigo...). A los 20 se calzó una boina en la cabeza, se subió al tren en el medio del campo de la pampa gringa y llegó a San Francisco, en un viaje sin escalas hasta la Asistencia Pública. Fue enfermera de todo el mundo menos de sus tres nietas, le daba terror pensar siquiera en pincharnos con una aguja, aunque tenía las mejores manos del planeta, manos que heredó mi hermana menor, enfermera como ella.

98 años después, entonces, nació Carmela. Carmela es la primogénita de mi amigo José y hay algo, un hilo que nos une y que me hace preguntar por ella en los momentos claves de su vida (y de la vida de sus padres). La verdad, yo quería que naciera el día de mi cumpleaños. Pero el 3 fue el día perfecto. Allá arriba, la yaya andará riéndose y pensando en las rosas salmón que sabe que le voy a regalar ahora a Carmela, como se las regalé antes a ella.

Recaídas

2011-07-28T12:39:00.002-03:00

La primer neumonía la tuve allá por 1994, me acuerdo que de repente empecé a temblar en el trabajo, me dieron agua con azúcar y me subieron a un colectivo para que me fuera a casa (?), en Unquillo. Llegué con 41 de fiebre y tuve dos semanas de reposo, que obviamente se transformaron en una semana porque no soy de quedarme en cama.

Después, enfriamientos y dolores de espalda que me tiraban a la cama a la primera de cambio, otra vez una neumonía con mucha fiebre también, que me pasé haciendo tareas del instituto en el que estudiaba en ese momento y tomando té con miel y limón que él me daba (cuando le agradecí porque me había cuidado me dijo "y sí, si estaba sin trabajo..." ahí debí haberme dado cuenta...)

Ahora, hace poco más de una semana, otra vez: fiebre, mucha, muchos días, dolores, malestar y San Loyber visitándome y acentuando: "10 días de reposo Claudia, 10 DÍAS, no menos", porque sabe que apenas puedo me pongo las zapatillas y salgo como tiro de la cama. Pero ahora no. Fueron 10 días. Y apenas si me estoy recuperando. Camino y me canso. Leo mucho y me canso. Respiro y me canso. Y no son los años, en serio. Es que esta vez sí me agarró con la guardia baja. Y no se lo perdono nunca más.

"God hates me"

2011-07-08T19:08:00.004-03:00

La frase, robada de un capítulo de Grey's, la dice un tipo al que le pasa de-to-do. A mí no me pasa tanto, pero lo que me pasa, me pasa por encima.

Eso sí, el humor, ¡intacto!

Pedro

2011-06-24T08:26:00.003-03:00

En la Biblia, Pedro niega tres veces conocer a Jesús.

La efectividad de la negación consiste en su reiteración. Es difícil captar desde el dolor lo que dicen las palabras, por eso su reiteración, su inamovilidad. La inamovilidad de la negación es lo que la mente incorpora y asume.

No te quiero.

Ruta 19

2011-06-16T13:18:00.002-03:00

Vuelvo a recorrer la ruta 19, no tanto como lo hacía antes, pero intactas ahí las memorias: la foto en el campo de girasoles, el robo de choclos, el regreso con parada a dormir en la banquina del casamiento de la Vero, el viaje con los piamonteses que gritaban "guarda le mucche!!", fascinados por la amplitud de los campos y la cantidad de vacas.

La ruta 19 tiene el barcito donde comíamos sánguches de jamón crudo y el parador de camioneros donde se hacen los mejores ravioles de Córdoba. Y tiene fantasmas en Malbertina y en el puente que cruza el río, donde miles de años atrás tratábamos de descubrir a papi y Julio en el kayak.

Transito la ruta 19 con nostalgias siempre de la nena que fui, atada al asiento del Dodge Polara, volando a Córdoba para ver a la Ale recién operada de las amígdalas, y de la adolescente sentada en el Rambler, feliz con mis compañeros porque habíamos pasado a la semifinal de La Juventud Responde.

La última vez, ahora, ayer, fue una despedida. Ahora Hilario nos cuida los campitos allá arriba, y nos espera seguro con una mesa larga de madera oscura llena de fiambres, como antes en Luis Sauce.

25 de Mayo, un día después

2011-05-26T16:30:00.002-03:00

Acabo de leer la crónica de Mempo Giardinelli en el Página/12 y de repente me encontré en la Plaza Cívica con guardapolvo blanco, medias tres cuartos azules, hebilla apretando el flequillo rebelde y escarapela sobre el corazón. Y ese frío. Mentira que cuando te ponés vieja hace más frío, mentira: fríos eran los de los 25 de Mayo en la Plaza Cívica de San Francisco, señoras y señores, esos eran fríos y no macanas! Si no hubiéramos llevado las medias tres cuartos, hubiera sido lo mismo, las piernas seguro estaban azules por ese frío, que en esos años, además, era húmedo...
Desfilábamos milicamente los 25 de Mayo, lo que significaba que las clases de gimnasia durante los meses de marzo, abril y parte de mayo sólo consistían en prácticas de desfiles, a veces en el patio de la 270, a veces sobre la Caseros, marchando las patitas de quinto a séptimo grado bajo el grito "izquier! deré! izquier! deré! ¡salto para cambiar si se equivocan!" de la maestra.
Y el 25, formar desde temprano en la plaza, con campera gruesa y madre atenta a recibirla de revoleo cuando nos tocara salir marchando (milicamente). Y jugar en el medio a la "batalla del calentamiento" para que los labios tornen de morados a rosas. Y después, blancas y azules palomitas marchando al son de la banda municipal, marchando atrás de policías, bomberos, milicos, imitando el paso de ganso, haciendo el saltito cuando en vez de hacer "deré!" a la orden de la maestra, hacíamos "izquier!".
Más contenta estos últimos años, creo que puedo volver a disfrutar de los 25 de Mayo multitudinarios, de la fiesta que vuelve a ser popular, que vuelve a tener protagonismo de la gente sin necesidad de tomar distancia, marchar como ganso y chupar frío "al cuete".

Margaritas del mantel

2011-05-09T12:24:00.003-03:00

Aquí tratando de darle mejor cara a la casa, la verdad es que me he tirado de vaga pero hoy me dio como un shock energético y colgué cortinas, limpié muebles, colgué cuadros, acomodé libros.

Dos días atrás, encontré flores en la mesa. Él, que vendió en la calle, comparte su alma sensible con los vendedores ambulantes y compró una plantita de flores rojas que hoy planté en el jardín. A la noche cuando hablamos me dijo "¿viste lo que compré?" y a mí me dio el ataque de amor, porque él tiene esas cosas.

A las flores que compró les dicen "montoneras"... parecidísimas a mí, je.

Optimista

2011-04-20T10:05:00.002-03:00

No soy una persona de actuar precipitado, aunque soy resolutiva.

Pienso mucho qué conviene, qué no, cómo hacerlo, cuándo hacerlo. Pienso ventajas y desventajas. Pienso cuáles son los costos que tiene tomar cada decisión. Pienso en los otros y las otras, quienes me acompañan, quienes están cerca mío y se verán afectados o afectadas por los pasos que yo dé, por las decisiones que tome. Sumo, resto, multiplico y divido. Me tomo unos días o unas semanas para tomar mi decisión.

Creo que invariablemente, en cada decisión que tomo después de tanto pensar, me equivoco.

Pero aquí está la cuestión: lo mío no es estupidez, ¡es exceso de optimismo!.

Como cuando vinimos de España

2011-04-12T20:08:00.002-03:00

"Estamos como cuando vinimos de España", decía mi abuelo, y sabíamos que era algo así como estar en bolas, sin certezas. Me doy cuenta que, a pesar de todo, algunas certezas se van asentando en mi vida. Podemos estar mejor, seguro, pero tan mal no nos va, a nosotros los gorditos. Faltan cosas, falta acomodar, falta acomodar-se, falta ver qué hacer primero. Pero la vamos piloteando.

Y a la edad de una, "ir piloteando" la vida esta que te tocó, no es moco de pavo.

Otra mudanza y van...

2011-03-09T13:43:00.002-03:00

A ver, vamos a tratar de darle un giro a la mala onda que me invade durante las mudanzas... no va a ser nada fácil...
La casa siempre me gustó. La compañía que viene con la casa siempre me gustó. Hace cinco meses, por causas ajenas a nuestros gustos y pareceres, empezamos a vivir juntos. Hoy, por las mismas causas tal vez pero con un poco más de gusto, nos mudamos a su espacio.
Pintar para lavarle la cara a la casa y a la nueva vida, ver qué se va y qué se queda, ver dónde ponemos cada cosa. Ponernos de acuerdo. Negociar. Enojarnos. Amigarnos. Tener como un temor permanente. Ponerle el cuerpo y la mente. Animarse.
La mudanza, la vida misma.

¡Aguante San Valentín!

2011-02-14T14:06:00.010-03:00

Y si, al fin alguien le tiene que hacer el aguante a este pobre santo devaluado por tanto consumismo.

Hace poco tiempo, con la impunidad que nos dan los años vividos y los años compartidos, decía mi amiga Laura Ingalls: "Y sí, a mí me gusta festejar los aniversarios, y San Valentín, y esas cosas. Me gusta que venga y me diga 'feliz día' y me regale un chocolate o alguna gansada, qué querés que te diga..." ¡¡Esas son amigas, carajo, que se hacen cargo de sus manías!!

Y yo, que quieren que les diga, actualmente desconfío.

Desconfío de quienes no festejan ciertos días por considerarlos "comerciales", y sin embargo se compran el último teléfono que viene con ducha incorporada porque "lo necesito por el laburo, vistesss?".

Desconfío de quienes putean contra San Valentín pero se ofenden si no les regalás algo copado/raro/caro para el cumpleaños... ¿eso no es también consumismo?.

Desconfío de quienes escriben laaaargo en su cruzada "anti San Valentín" pero los otros 364 días del año escriben laaaaargo porque nadie los quiere.

Está bueno que te digan feliz día el día de San Valentín y el día del amigo y algún otro día por ahí... eso no quiere decir que sólo se acuerdan de vos ese día en particular, pero sí que sos tan especial como para escribir sobre ese calendario re copado que se compraron que el 14 de febrero o el 20 de julio o el 3 de otoño sos una de las personas especiales a quienes hay que besar o abrazar...

Así que yo también, con la impunidad que me dan los años, les digo:

¡¡FELIZ SAN VALENTIN!!

qué tanto...

Charlas al sol

2011-01-31T10:20:00.003-03:00

Puedo pasar con ellas las tardes más tranquilas y divertidas de mi vida. Sin hacer nada, con un mate y agua de jamaica y las patas metidas en la pileta podemos charlar horas y horas. Y conocernos más, después de por lo menos 20 años de amistad. Con los chicos que revolotean alrededor pero que no se meten porque saben que ese momento es nuestro, de su mamá y estas tías raras que les tocaron en el reparto.

Y después de veinte años, hablamos de nuestros sueños, de los que tenemos dormidas y despiertas, y nos damos cuenta que, de adolescentes y sin conocernos, soñábamos lo mismo, confirmando que en algún lugar, en algún libro, alguien nos escribió juntas.

2011

2011-01-12T13:43:00.003-03:00

El 2010 me dejó, literalmente, perdida. Perdida con el trabajo, perdida con el estudio, los únicos que no me perdieron fueron los afectos, pero porque mi sentido de la responsabilidad familiar me supera completamente.

Mirando desde el 22 de septiembre hasta aquí, me da la sensación de que en esos meses los días fueron a la vez largos y vertiginosos. Envejecí, eso seguro, más de tres meses, pero el espíritu sigue joven (y quiero creer que libre)

Espero, transito el 2011 con sospechas y un poquito (muy poquito) de esperanzas: difícil ser peor que 2009 y 2010.

Y volveré al blog, si logro superar la autocensura.

Indignada

2010-11-05T15:00:00.003-03:00

Yo no le puedo pedir a un taxista cordobés que haga un análisis sesudo sobre el rumbo del país después de la muerte de Kirchner. Tampoco se lo pediría a mi abuela, que en el '55 puso la bandera argentina en la ventana cuando se desató "la Libertadora". Pero que un historiador haga un análisis donde pone cosas como "Ella (la presidenta) puede optar por seguir adelante con el endemoniado juego faccioso que su difunto esposo impuso a la confrontación política" seguido por "No estoy juzgando sino marcando las diferencias (...) las fuerzas opositoras, y sobre todo la oposición independiente, están completamente dispuestas a acompañar a la Presidenta si ella eligiera el camino de la concordia y la institucionalidad"* es de hijo de puta. Porque hacer un análisis dizque objetivo un académico, un historiador argentino, donde tan burdamente se aprecia un tendencioso análisis, deja mucho que desear sobre la honestidad intelectual del escritor.
En este país de desclasaditos, donde te creés que porque vivís en el country ya pegaste un salto al escalón social superior aunque tengas el lomo negro de laburar de sol a sol y un patrón que se cansa de exprimirte la plusvalía, el odio y el rencor son los elementos que encuentran este tipo de historiadores para explicar las opciones que tomó el gobierno desde Kirchner hasta ahora: la opción por un Estado fuerte y presente, la opción por los Derechos Humanos, la opción por Latinoamérica... Y falta mucho, y hay chorros en el gobierno como los hay en la calle y en los centros de jubilados y en la iglesia y en todos lados, porque (y hagámonos cargo de una vez) tenemos una corrupción basal muy bien instalada a la que es dificilísimo hacer frente: desde el quiosquero que te devuelve caramelos en vez de monedas, el que encuentra el celular perdido y se lo guarda, el que paga la moratoria en vez de pagar los impuestos todos los meses hasta los grandes negociados de las empresas o el gobierno.
Yo, estudiante de Historia, hace años que sé que los historiadores no somos objetivos. Al menos, seamos honestos.
Y sí, después de mi etapa troska, asumí el argentinísimo nac&pop... es que me estoy poniendo vieja.

*Nota de Luis Alberto Romero en el Clarín del 28 de Octubre de 2010

Conciencia

2010-10-20T23:32:00.002-03:00

El año es tan lento como la angustia que trae. De repente empieza. De repente termina. Pero el fin, tan próximo, parece perdido en el horizonte.

Dónde esconderse, se pregunta, dónde esconderse mientras el año se arrastra y la arrastra y la llena de moretones.

Alrededor, las miradas. "Ya pasará", dicen las bocas. Pero los ojos dicen "¿Y ahora quién nos cuida?" y se sabe, los ojos no mienten.

La salida (la única salida) es la creación. De la nada, la invención de lo nuevo. Porque de lo viejo sólo puede venir algo más viejo aún, algo ya corrupto, algo ya vencido. Entonces, primero, volver a inventar la nada primigenia. Poner a prueba y en cuestión. Ponerse a prueba y en cuestión, esperando que lo nuevo traiga algún chispazo de futuro.

Es sabido. Nunca fue fácil.

Estados

2010-10-08T15:20:00.003-03:00

El problema no son las zapatillas. El problema es lo que dicen las zapatillas.
Las zapatillas dicen que que no tenés que estar segura de nada, que todo puede terminar mañana, hoy mismo.
Las zapatillas dicen que ya se pasó la época en que chasqueabas los dedos y te inventabas un nuevo trabajo , porque para algo una nació el día de San Cayetano.
Las zapatillas dicen que vas a tener que caminar mucho mucho mucho y probablemente ni así encuentres.
Las zapatillas son la forma que tiene el cuerpo de avisarte que estás, ahora sí, más que cansada.
Las zapatillas dicen que probablemente los viajes que hiciste sean los viajes de tu vida. Y no, Europa no.
Las zapatillas dicen que eso que pensás ahora tendrías que haberlo pensado hace veinte años.

Día del maestro

2010-09-13T11:18:00.004-03:00

Una puede recordar a maestras, maestros, profesoras y profesores por distintas cuestiones, por lo bueno y lo malo que le hicieron pasar.
Imposible olvidar a la primera maestra, la señorita Mana, mi maestra de primer grado... y que también había sido maestra de primer grado de mi mamá. La señorita Gudiño, de tercer grado, que vivía a la vuelta de la casa de mis abuelos y a la que todos los 11 de septiembre le llevaba un ramo de flores y ella me servía té en tacitas de porcelana con florcitas. La señorita Blanco, de quinto grado, a la que le escribí mi primer poema y que decía que me peleaba tanto con Carlitos que íbamos a terminar casados (mala para las predicciones, la señorita Blanco).
En el secundario, más recordables por los malos momentos pasados, el Fito Quaglia, que me tiró sobre la falda un manojo de llaves para que pase a dar lección. El de Geografía (borré su nombre de mi cabeza) que nos hacía llevar una carpeta enorme, dictaba toda la clase y nos hacía aprender de memoria los ríos del mundo. La de Plástica, malísima, estructurada, lo último que me inculcó fue el amor al arte.
En la Facultad, Cayo García, el sabio, el que hizo que la Historia fuera aún más fascinante.
Y este día del maestro, se fue el Profesor Jaime Silbert, el de las manos impecables, el anarco comunista, el lector voraz del Barcelona, el amigo de Bayer, el que se acordaba de tu nombre y de dónde vivías, el que te prestaba libros con total confianza, el que preparaba las clases para 3 o para 50, el que pasaba películas a la noche, el que traía profesores invitados y les pagaba de su bolsillo si la facultad se atrasaba, el que organizaba los seminarios, el que leía los trabajos y te corregía con su letra minúscula, empujándote siempre un poco más allá, porque podías, porque debías ir más allá. El que vamos a extrañar todo el día, todos los días, cuando vayamos otra vez al aula.

Historias de amor

2010-08-27T12:43:00.005-03:00

Leo blogs, muchos blogs, cambié los libros por los blogs, cosa que no habla bien de mí. En cada blog, en algún lado, al principio o al medio o al final, el autor o la autora cuenta alguna de sus historias de amor, cómo empezaron, dónde se conocieron, lo romántico de la primera cita, las coincidencias en los gustos. Muchas veces estas historias se prolongaron durante mucho tiempo, otras siguen vigentes, otras cambiaron por nuevas historias de amor.
Entonces yo me imagino que escribo sobre mis historias de amor y pienso en qué parte el lector de esas líneas soltaría el suspiro, el "aaahhhh" que marca ese momento mágico que todos y todas quisiéramos tener...
¿cuando nos conocimos con M., mirándonos sobre un plato de lentejas y arroz?
¿cuando le volqué el mate caliente en la mano ante un roce inesperado?
¿cuando, después de comer una pizza helada, con V. nos acostamos cada uno en una habitación y a las dos horas él se cruzaba a la mía, mientras yo dormía con la boca abierta y seguramente roncando?
¿cuando, en nuestra segunda vida, después de volcar el vaso con vino sobre la mesa e intentar secarlo sin mucho éxito, V. me abrazó? (y nunca sabré si por cariño o por vergüenza por el desastre que había hecho)
¿cuando, también en una segunda vida, M. me saludó con un megáfono en plena peatonal, al grito de "hola compañera!"?
Creo que me tendría que haber esmerado un poco más... mis historias no despiertan suspiros enamorados, más bien hambre... y un poco de vergüenza ajena...

Post de agosto

2010-08-25T22:53:00.004-03:00

Los otros días le dije a mi amiga: "¡Juntémonos cuando volvamos a tener vida propia!" y nos reímos, pero también nos prometimos juntarnos en ese momento. Porque nos cansamos de hablar de lo que nos pasa alrededor, de la vida de los otros que nos toma por asalto la nuestra, del camión que ves a kilómetros pero que te pasa por encima cuando estás tratando de no comerte la curva.
Y sepan que pueden contar con nosotras, siempre, somos de las incondicionales. Pero también sepan que nos cansamos. Y que no somos de las que se callan, así que agarrate Catalina cuando las palabras ya no puedan ser contenidas y salgan a borbotones y mojen, tapen, cubran, ahoguen.
Los viejos decían, "hay que pasar agosto..." pero este agosto se está tomando todo el año. Los vientos no paran, ni los de aire ni los de vida.
Te digo, capaz que pegaron mal los 43.

Puertas

2010-07-28T11:47:00.002-03:00

No hay que dejar que el miedo paralice ante las puertas que se abren.
Sabés por propia experiencia que detrás de ellas muchas veces aparecen monstruos. Pero hay que seguir animándose, esperando que al fin, al abrir una, aparezca el jardín escondido.
Además, ya lo sabés, hace tanto que andás sin cerraduras...

Diferencias

2010-07-12T20:25:00.002-03:00

Hace casi dos meses decidí ser adoptada por Margarita (Reina Margarita, en realidad). El 15 de Mayo me adoptó, decidió que se iba a quedar a dormir en casa siempre y cuando pudiera tener sus incursiones diurnas y nocturnas por Bella Vista y aceptó, de vez en cuando, ser alimentada con balanceado. El 20 de Mayo Margarita parió en casa 8 cachorros, tres de los cuales ya duermen en nuevos hogares y los otros esperan a que sus padres adoptivos los vengan a buscar.
Claro que la gente que me conoce sabe de mis nuevos deberes como madre humana de cachorros, pero algunos/as desubicados/as dijeron, al saber que tenía perros en guarda: "¿¡pero por qué no adoptás un chico!?". Como tengo una pátina de civilización todavía funcionando sobre mis instintos más básicos de mandarlos a la puta madre que los parió, sólo sonreí y no les contesté, pero por las dudas lean este blog, les comento algunas diferencias entre tener perritos y tener humanitos:
1. Está socialmente aceptado que a los perritos/as los/as castres para no tener así más perritos no deseados. Si se lo hacés a un/a hijo/a capaz que te meten en cana, aunque no estoy muy familiarizada con la ley penal.
2. Si dejás a los perritos solos durante dos días con una provisión de agua y balanceado a su alcance, cuando vuelvas sólo vas a encontrar un poco más de heces de las habituales y tal vez algunas bolsas rotas. Si se lo hacés a un pibe de dos meses, capaz que cuando vuelvas está internado, desnutrido y deshidratado, y a cargo de un juez de menores.
3. Aún si tomás la decisión de mandar a los perritos a una academia canina a que aprendan modales, su instrucción será infinitamente menos costosa que la de un/a pibe/a, incluso si cuando cumple los 18 decide bancarse la universidad solo/a.
4. Es aceptable que les des de comer sobras de tu comida a los perritos, sobre todo cuando llega fin de mes y estás sin un cobre. A los/as humanitos/as hay que cuidarles más la dieta, y su balanceado es mucho más caro.
5. Si al crecer los perritos muerden a alguien o se mandan una cagada con algún vecino (comerles las gallinas, destrozarles la ropa, etc.), con una antitetánica, unas disculpas y encerrar al perrito en cuestión se resuelven mínimamente las cosas. Si tu pibe hace cagar al vecino, al abogado tenés que pagarle en pepitas de oro para que lo saque... o lo meten a un reformatorio de donde sale peor de lo que entró.
6. Los perritos vienen con abrigo natural, no hace falta comprarles ropa. A los/as humanitos/as, desde los pañales descartables en adelante, los tenés que vestir hasta los 18 por lo menos.
A ver, para los que me conocen, saben que no le escondo el bulto a las responsabilidades, de hecho me hago bien cargo de mis 5-sobrinos-5 y los/as pibes/as responden por suerte. Pero se ve que hasta ahí nomás me hizo la naturaleza.
Y finalmente, una perlita:

Los perritos NUNCA te internarán en un geriátrico cuando les rompas las pelotas.

He dicho.

Feriado

2010-07-06T11:53:00.003-03:00

¿A quién auditan el día que la ciudad cumple 437 años y es FERIADO? A mí, claro.
Cada vez que vienen me pregunto si llegarán a los 20 años, parece que sí porque uno se recibió hace poco de contador... tengo sobredosis de "ssshhhhh" y "yyyyyyyyy" (porteños los niñitos).
Afuera hay un sol radiante, y nosotros (Juan, Patricia, yo y los auditores) encerrados entre cuatro paredes. Yo tan buena y la vida que se ensaña...
Anoche hice bagna cauda para 15, murieron de placer, tengo la mano de la yaya para la comida, igual de rica, igual de abundante. Hoy la institución no se aguanta del olor a ajo, Drácula no entra ni a palos.
Mi casa, en virtud del abandono a la que la he relegado por la preparación de la actual auditoría, parece Irak... devastada, sucia, desordenada. Soy candidata a morir sola y vieja rodeada de perros y mugre, te lo digo. Internenmé a tiempo.

Ser joven

2010-06-29T19:12:00.004-03:00

En otros años, en este país, el tiempo de ser joven era el tiempo de jugar a la pelota, a la mancha, a las escondidas, de andar en bicicleta hasta la noche. De correr, saltar, salir. Ir y venir. Visitar. El tiempo de no estudiar, salvo para exámenes.
Era cuando podías gritar, alentar, hinchar por el equipo hasta perder la voz, la compostura, la presencia. Cuando tenías que ser con los otros, siempre. Cuando lo importante, lo vital, era acompañar, estar con el otro, con los otros. Cuando no concebías el no militar.
Era el momento para amar a borbotones, a océanos, a kilómetros. Para encontrar y perder. Para llorar hasta cansarse. Reir hasta mearse.
En este mes, en este país, el tiempo de ser joven parece ser el tiempo de morir... y el de la policía, del matar.

Por los pibes de Bariloche y Rosario de la Frontera.

Relaciones.net

2010-06-14T10:53:00.002-03:00

Y sí, se ve que finalmente caí en alguna de esas listas que figuran en la red y me llegó el mail tan esperado: Relaciones.net me invita a "registrarme y enamorarme" porque "el invierno está cerca y pasarlo solo no está bueno". La fe que se tienen los muchachos (o muchachas) es envidiable, con registrarte en la página te garantizan el enamorarte... para los abogados que leen estas humildes líneas, les digo que ahí tienen un terreno poco explorado: promesas que no se cumplen, daños y perjuicios (lo mío son daños y PREjuicios), lucro cesante (por los días que no van a trabajar los y las estafados/as por ataques de ansiedad y llanto desconsolado).
La frase del garca de Alsogaray se recicla y resignifica: hay que pasar el invierno... acompañada!! Ahora, me pregunto, ¿durará el amor hasta el verano? ¿por qué es más importante pasar acompañada el invierno que el verano? Para mí, que me gusta el invierno, ¿tendrán algún servicio que ayude a pasar acompañada el verano, preferentemente en el Caribe (y que lo paguen ellos)? ¿Se acuñará una nueva frase a partir de "Relaciones.net", algo como "un amor de invierno"? ¿será el "amor de invierno" eterno y liviano, así como es fugaz e intenso el "amor de verano"?
Capaz que me registro, a ver si me dan, si no un novio, algunas respuestas.

No me gusta

2010-05-18T17:18:00.003-03:00

El verano impiadoso.
Las bocinas.
El ruido fuerte.
Usar can-can.
Comer pepino.
La despedida.
Las terminales.
Los aeropuertos.
El olor a quemado.
Unquillo.
Las uñas sucias.
Los hombres lampiños.
Aplastar cucarachas ni bichos que suenen.
Irme.
Villazón.
La leche sola.
La gente que grita.
Extrañar-lo.

Me gusta

2010-05-13T12:35:00.003-03:00

Ver bostezar a los niños.
El sol de otoño.
Córdoba.
Las calles de Sucre.
El Cerro Rico de Potosí.
Las plantas aromáticas.
Viajar en colectivo.
El fuego.
El mar en general.
Los mares de Tulum y Valizas en particular.
El olor a ajo.
Las glicinas, florecidas o no.
Los libros viejos que esconden cosas entre sus páginas.
Las cartas olvidadas.
Las fotos carnet de gente que no conozco.
Viajar lejos.
El agua que corre.
Él.

Vidas

2010-05-11T16:07:00.003-03:00

A veces fui una docente con treinta horas en escuela pública, marido que se ocupa de la casa y tres chicos bien criados.
Otras veces fui concubina de un médico que trabajaba en el interior, buscando hacer curriculum para ganarse un lugarcito en un hospital público.
Una vez fui casada y sin hijos, con un gran historial de viajes al exterior con mi marido.
Otra vez, separada con dos hijos a cargo y trabajadora de una librería.
En una ocasión discutí acaloradamente por los sueldos que nos pagaba la provincia a los docentes, y defendí con pasión nuestro derecho a la huelga, ya que las maestras teníamos una gran responsabilidad sobre nuestras espaldas.
Hace unos meses tuve un hermano cura misionero que estaba viajando al Africa para trabajar en una misión en Zimbawe.
Depende del conductor y del tema del día de Mario Pereyra, mi vida muta arriba de los taxis.

Ficciones II

2010-03-30T10:33:00.003-03:00

Diste, cuántas? diez vueltas? Ponele que diez. Diez vueltas enredada en las sábanas, sintiendo cómo el colchón iba tomando temperatura a la vez que girabas como un trompo tiradito como con bronca. Golpeando contra las paredes el trompo que no deja de girar sin saber bien si caer de este costado o de este otro.
El control remoto que no anda, la tele clavada en un canal donde la chica grita que te regala dinero si adivinás quién es el de la foto y marcás con el dedo mocho el 1919, dinero que usarás luego para pagar la cuenta sin límites del teléfono que te carga $3,50 + iva cada llamado al 1919.
Y la cabeza que da vueltas como en el programa de centrifugado largo del lavarropas.
Y el trompo que sigue su loca búsqueda del lugar donde caer y descansar.
Pero son las dos de la mañana recién. Y es sabido que las cabezas y los trompos sólo dejan de girar cuando las horas son impares y divisibles por dos...

Cansancios

2010-03-05T13:58:00.002-03:00

¿Cómo distinguimos el cansancio de la mente del cansancio del cuerpo?
¿En qué momento la cabeza dice "aquí me planto" y tira una línea de acero a las cervicales?
¿Cómo preservamos este físico que nos lleva, mal que mal, por la vida y que ya no puede resistir a la carga de pensamientos?
"Clau, anoche estaba nervioso y como me dijiste vos, agarré y mordí toda la almohada", me dijo Lucas (10 añitos en ese momento) que venía de una condritis producida por el stress de un examen escolar.
Mi cama también nota el cansancio de la mente: amanezco enredada en las sábanas y con ojeras indisimulables.

Y aclaro para los que recomienden: no me sale la PNL.

Amores urbanos

2010-02-15T12:29:00.003-03:00

Y pasó otro San Valentín, sin pena ni gloria.
En esto de que estoy más pobre que una laucha (¿por qué serán pobres las lauchas?) ni siquiera me anda Fullzero, así que el post de ayer lo hago hoy.
Más pobre que una laucha (insisto) y más sola que la una, reivindico a mis amores urbanos:

- al colectivero de las 9:16 hs que, aunque sacaron la parada, me deja en la cuadra del laburo
- al colectivero de las 8:18 que me dice "buen día linda" aunque esté hecha un bicho y que me recibe monedas cuando no consigo cospeles
- a Gerardo el almacenero que me fía y me cuenta historias de sus amores frustrados, casi tan patéticos como los míos
- al morocho de la panadería de la vuelta que le preguntó una vez a mi amiga "¿Y su bella compañera ya no viene?" (justo cuando yo le empecé a aflojar a los criollos)
- al vendedor de zapatos de Minici, que me dice "no hay pies feos, hay zapatos malos" y entonces yo me creo con los pies de la Cenicienta
- a los vendedores de Rubén Libros y El Espejo, que siempre saben de qué les hablo cuando busco mis libros raros y que, además, me los consiguen
- al viejito de la perfumería que siempre tiene una botellita del perfume que usaba mi abuelo para venderme
- al profesor Silbert, el de las manos impecables, que se preocupa por preparar las clases y estar siempre en los horarios de consulta

Hombres que hacen más sencilla mi vida, que no es poco decir.

Hoy es mañana

2010-01-19T14:40:00.004-03:00

Cuatro de la tarde, timbre, hombre con traje bajo el impiadoso sol de Bella Vista. "¿Usted vio la película 2012? ¿Cuál piensa que es el plan del Señor para la humanidad?"
¿Es necesario mezclar al Señor con la película "2012", que si algo tiene de bueno es a John Cusack? ¿No es como mucho? Pero en Bella Vista, a las cuatro de la tarde, pasan cosas raras como estas.
El señor (el señor de traje, no "el Señor") se asustó un poquito cuando vio las estrellas que tengo en la ventana:
"Disculpe que le pregunte, pero ¿qué es eso?", me dijo señalando con un dedito transpirado mis estrellas, lo único que asomó de mi espíritu navideño el año pasado.
"Estrellas..."
"Ah, qué interesante... Quisiera hablar con usted sobre los planes de nuestro Señor"
"Gracias, pero no soy creyente. No, me corrijo, en realidad no creo en una sola divinidad, más bien soy demasiado creyente..."
(Nótese la yegüez de la segunda parte de la respuesta...)
Ahí el señor del traje pensó un momento y volvió al Plan A.
"Como hablábamos (¡¡pausa, pausa!! ¿¿hablábamos?? qué tipo caradura...) antes, vio la película 2012?"
"No, no la vi"
"¿Y sabe de qué se trata?"
"Sí, de la destrucción del mundo"
"¿Y por qué cree que ocurren esas cosas? ¿No cree que el Señor tiene un plan?"
"Bueno, en realidad no 'ocurren'... porque es una película..."
"Claro, claro, pero usted vio que... (ahí me perdí, habló largo) ¿por qué cree que el mundo está como está?"
"Por la voluntad humana"
"¿Y cómo cree que podremos salir de esta destrucción?"
"Por la voluntad humana... de todos modos, esperaremos, ¿no? a ver si como dicen los mayas surge un nuevo hombre de todo esto... ¿por qué cree usted que el hombre nuevo va a ser peor que el actual? ¿no deberíamos tener esperanzas? ¿no puede ser ese el plan? Al fin y al cabo, si el hombre fue hecho de tantas maneras como plantean los mayas, tal vez la próxima sea la que nos saca buenos" (todo esto dicho con una sonrisa que otra que la Virgen, vea)
"... eh... ya voy a volver así le hago otras preguntitas. Gracias por su tiempo."
"Cuando quiera, cuando quiera." (total lo voy a espiar por la ventana y no le voy a abrir)

¿En serio el Señor tiene un plan? Digo, bajo los parámetros ISO-lo-que-sea, no creo que este sea un plan muy exitoso. El marketing es bueno, no lo niego, pero los resultados, te la debo. Dicen que si leés el Atalaya se te van todas las dudas, che.
Ahora, no sé como viene el 2012... pero la verdá, no creo que sea peor que el 2009...

...

2010-01-19T11:54:00.002-03:00

Un mes sin escribir, no porque no tenga qué decir, sino que estoy abrumada.
Duermo miles de horas diarias, mientras en la tele Rial cuenta lo mal que le va a Sofovich en Carlos Paz.
Me siento frente a la compu viendo si de repente me ilumino y aparece la solución mágica a los problemas pero... no sale... y vuelvo a dormir miles de horas con Rial.
No puedo irme de vacaciones ni a Nueva Córdoba, no tengo un mango. Mis salidas más excitantes han sido al cine, y mañana me toca "El sapo y la princesa" con mis sobrinas (loser total).
Pero el 2010 recién empieza. Todo puede empeorar.

Diciembre

2009-12-16T12:09:00.003-03:00

Vamos creciendo y creo que dejamos de entender la alegría que nos daba diciembre y su armado de árboles y pesebres navideños. Desde 1984 en adelante yo tuve que empezar a dividirme: navidad con mamá y hermanas, año nuevo con papá y abuelos (y alguna hermana que a veces se sumaba). Y sigo igual desde esa época, salvo cuando decidí ir a pasar las fiestas con hermana 2 a Bolivia.
La parte que más me divierte es cuando preparo la carta de Papá Noel destinada a mis sobrinos y sobrinas, que se descostillan de risa cuando leen a un viejito medio malhablado que les critica la falta de estudio y los olores corporales. Más de una vez hemos escupido al de al lado ante la risa provocada por alguna frase ridícula. Esa carta anual y las aventuras del Ratón Pérez que me espera de vez en cuando en la peatonal para darme el dinero de los dientes que se les caen son las historias preferidas de mis niños, aunque todos ellos ya superen ampliamente la edad de creer en duendes y hadas.
Mi árbol de navidad se transformó el año pasado en una guirnalda verde y dorada que decoró mi biblioteca, con algunas mariposas en vez de bolas de colores. Y este año, cinco estrellas de mimbre adornan una de mis ventanas, mientras que el jardín de hierbas aromáticas de mi otra ventana luce estrellas rojas y doradas de madera.
Muérdago en la puerta, ni lo sueñen. Si lo pongo, al único que voy a poder besar es al sodero...

Lucía

2009-11-23T15:10:00.000-03:00

Se sentaba en un banquito chiquito, dos colitas revueltas, cara de sueño, ojos redondos, boquita corazón. Tomaba una sopa color rosa, con verduras cortadas en forma de flores. Una vez mi mamá me reprochó que tenía más fotos de ella que de mis sobrinos de sangre. Creo que era verdad.
Este año cumplió quince y tiene los mismos ojos redondos, la misma boca corazón, el mismo pelo desordenado. Es hermosa. Dicen que duerme mucho, estudia poco, pelea con toda la familia. Como toda chica que quince. Pero cuando voy de visita, me sonríe de la misma forma en que lo hacía cuando tenía cuatro.
Sigo sacándole fotos.
Creo que tengo más fotos de ella que de mis sobrinos de sangre.

Furia

2009-11-11T11:30:00.003-03:00

Un día llegan dos tipos, cancheros, entradores. Vienen con la policía, gente a la que una respeta porque es la autoridad. "Firme aquí doñita", te dicen a vos que tenés más años que la injusticia y como no sabés escribir porque viviste entre cabras en tu rancho desde que te acordás, ponés la impresión del dedo gordo (dícese 'dígito pulgar derecho').
Ahí nomás, los tipos entradores se calzan unos lentes oscuros ('Ray Ban' dirías si supieras cuáles son los Ray Ban), cruzan el labio para arriba como los mafiosos de las películas que nunca viste, chasquean los dedos y como a vos te responden los perros y las cabras cuando les silbás, a ellos les responde un resoplido de topadora. Y entra la topadora tirando abajo la tranquera que hizo hace mil años tu papá, o tu abuelo, mientras las gallinas y los perros corren buscando un agujero donde protegerse. Y la topadora voltea, como si fuera de cartón, tu rancho y tu pozo.
Años después, abogados mediante, vas a Tribunales porque como hace más de 50 años que vivís en el mismo lugar, el Estado te tiene que proteger. Ahí los volvés a ver, la misma sonrisa, los mismos lentes. Escuchás y escuchan a testigos y abogados. Sabés que tenés razón. Sabés que la gente quiere que ganes, porque es tu tierra y tu casa y tu pozo y tus animales.
Y llega el día de la sentencia. Y dicen que no, que no te estafaron. Según los jueces, los hombres con nombre de pelea de poca importancia tienen razón, y la tierra es de ellos, que, seguramente, sembraron ya soja.
Te llamás Ramona Bustamante. Tenés más años que la injusticia. Y te comiste otra.

Alguna vez, los mansos nos vamos a cansar de que nos metan el dedo en el culo, te lo digo. Y yo me estoy afilando los dientes.

Intolerancias

2009-10-28T11:10:00.002-03:00

Soy, desde hace muchos años, cultora de terapias médicas alternativas, sin por eso dejar los exámenes anuales de la medicina tradicional. Cuando visito a algún médico nuevo, le explico que no tomo (si puedo evitarlo) medicamentos, porque soy sanita. Eso me ha llevado a algunas discusiones con estos sabios entre los sabios (sólo conozco 4 médicos autocríticos y humildes, los demás, primero la deidad y después - o al lado - ellos) pero en general, como soy una señora mayor y encima leonina, se lo tienen que bancar como señoritos ingleses.
Así también soy una buena "autodiagnosticadora". Hace un tiempo empecé con algunos problemas gástricos que me llevaron a decidir que tenía intolerancia a la harina de trigo y a la levadura. Esta semana tuve mi sesión mensual de medicina biocibernética y ahí mi doctor confirmó el diagnóstico. Hace más de 10 días que no como harina... y estoy malísima :)
Lo bueno de las intolerancias alimentarias es que, dejando de consumir el producto en cuestión, tu calidad de vida sube inmediatamente. Estoy, entonces, con energías, a pesar de sentir una cierta nostalgia por los criollitos y la pizza.
Lamentablemente no puedo sobreponerme tan fácilmente a las otras intolerancias que tengo en la vida.

Belleza Americana

2009-10-19T23:35:00.002-03:00

Un día debería, como Lester Burnham, echar todo por la ventana. Dejar de hacer todo lo que hago, vender lo poco que tengo, fumarme algo, conseguir un trabajo donde no pensar sea la consigna, ejercitarme, enamorarme de alguien más, aunque después me de cuenta que sólo fueron fuegos artificiales de una noche.
Como Lester, debería revolear el plato contra la pared, hacer ridiculeces en una fiesta, vengarme de los cagadores.
Hoy vi a alguien que perdió la alegría. Confío en que la recuperará, en algún momento, pero mientras tanto, me hubiera gustado que, antes de llegar a esto, hubiera sido un ratito, un ratito nomás como Lester. Que hubiera pensado más en sí mismo que en los demás, que hubiera dejado que otro cargara los paquetes, que hubiera dicho que no muchas más veces de las que dijo que sí.
En el año de los deseos, deseo poder seguir viendo en perspectiva, deseo permitirme desear, deseo conservar la alegría. Deseo ser un rato, una vez, Lester y que todo me chupe un ovario, hasta que tenga que volver a la vida real... o morirme.

Respetos

2009-10-08T00:23:00.004-03:00

Materia: Historia Contemporánea de Asia y África.
Contexto: Trabajo Práctico.
Situación 1: Chica que prende fuego a una punta de la mochila mientras le dice a un asombradísimo profesor (piénsese lo dicho con entonación nasal y estilo "Teen Angels", aunque para hacer la materia tengan por lo menos 20 añitos cumplidos): "Ay, profe, es que si no se me pierde este cosito!!" (muestra el "cosito", parte de la terminación del cordón de la mochila).
Situación 2: "Como dice aquí el apunte este hombre que no sé cómo se pronuncia pero bueno, es el primero de aquí, no lo pronuncio porque no me sale!" (El "hombre" era Jean Chesneaux... Insisto, cuarto año de la carrera... ¿no saben decir Chesnó, medio aspiradito?)
Situación 3: "Bueno, con el otro apunte, el de este que habla del eurocentrismo... no sé cómo se pronuncia..."
"Se pronuncia Valerstain", dice el profesor
"Ese. ¡Al final lo que dice también lo puedo decir yo!"

Que soy una señora mayor es vox populi. Pero les juro, les juro que a la edad de ellos era más respetuosa. Parece que nadie les puede enseñar nada, que Wallerstein sólo habla paparruchadas que cualquiera puede andar diciendo mientras toma una cerveza sentado en el cordón de la vereda de Nueva Córdoba (porque esos pibes fija que viven en Nueva Córdoba), que ninguno de los autores es tan importante como para aprender cómo se pronuncia su apellido...
In ilo tempore, un profesor de Economía Política, hablando del vaciamiento de la Universidad Nacional decía que al menos nosotros, que estudiábamos Historia, no salíamos con licencia para matar, como lo hacían los médicos. En ese momento nos daba risa. Hoy me espanta, porque tenía razón.
Hoy en clases éramos tres, porque el resto preparaba un parcial cuyas consignas nos dieron hace una semana y que hay que completarlo para el próximo viernes... ¿tanto cuesta elaborar respuesta a tres consignas? A pesar de la mínima audiencia, el profesor dio su clase como si fuéramos cuarenta, con la misma dedicación. Me dio vergüenza ajena.
Capaz que el mundo está yendo más rápido.
Capaz que me quedé en el '45.
Pero, loco, un poco de respeto, en serio.

Perspectiva

2009-09-11T13:59:00.004-03:00

Una vez cada tanto (mejor cada poco) es bueno pararse sobre un banquito, o en la pirquita del frente de casa, o en una silla o al menos ponerse en puntas de pie y mirar y mirar-se.

Probablemente no apareció el príncipe azul.
Probablemente no tenga el mejor trabajo del mundo.
Probablemente la familia sea más que perfectible.
Probablemente no salió todo como planeaba

Pero...

... no es azul ni príncipe pero me hace reir y me ceba mates y me acompaña a recitales que no le convencen y hasta se esfuerza para dejar la cama hecha...
... no me veo haciendo otra cosa con tanto gusto como lo hago ahora...
... me dieron los valores que tengo, las hermanas que tengo y los sobrinos todavía se me sientan en la falda con 15 años cumplidos...
... tampoco me traicioné tanto...

Hay que mirar, siempre, con perspectiva. Porque desde el suelo las cosas se ven demasiado chatas.

Ficciones

2009-09-02T11:54:00.002-03:00

Leí hace un tiempo algo de Sarah Kane y me pareció súper. Cuando leo cosas que me gustan mucho, suelo escribir. O mejor dicho: cuando leía cosas que me gustaban mucho, solía escribir... Hace rato que no escribo nada más que los informes económicos del trabajo...
En fin, para no llorar sobre la leche derramada, comparto esto del año pasado.

Entro al consultorio con las radiografías dentro del sobre blanco abrochado en los bordes debajo del brazo. Antes de sentarme le doy las radiografías al médico que me saluda de costado y extiende una mano que tiene una curita deshilachada en el dedo gordo y yo pienso que por qué sigue el doctor comprando curitas de tela si ahora vienen unas de plástico elásticas que no se deshilachan en los bordes y que acompañan el movimiento de las articulaciones por si necesitás una curita en el talón o en la rodilla o en el dedo gordo… como el médico. Es incómodo sentarse con el sobretodo puesto y mientras me saco el sobretodo y lo doy vuelta del revés para que no agarre más pelusas de las que ya tiene el médico va mirando las radiografías de a una levantándolas de manera que el fluorescente del techo quede cubierto por ellas y va mirando primero mis pulmones y después mi abdomen y finalmente mi pubis y yo pienso que mi verga no es fotogénica al menos en radiografías pero dejo de pensar eso cuando el médico se levanta los lentes y los apoya precariamente sobre la frente y mientras se refriega un poco los ojos que los tiene rojos, inflamados de tanto mirar radiografías a contraluz pienso, me dice con una voz que no parece de él porque él es más bien bajo y grueso, con hombros anchos y un abdomen bastante pronunciado mientras que su voz es tímida, medio finita, aflautada como si fuera de una persona alta delgada y flexible. El caso es que mientras yo sigo tratando de doblar el sobretodo para ponerlo en el respaldo de una silla amarilla medio desvencijada para poder sentarme cómodo a escuchar qué medicamentos tengo que empezar a tomar que me saquen esa flojera de la mañana y la pesadez de la siesta y el insomnio de la noche él habla con esa voz aflautada y tímida y me dice “no se siente, no se siente, salga y haga algo que le quedan unos ocho minutos de vida”.

Vintage

2009-08-25T11:13:00.003-03:00

El domingo vestí, me puse mis zapatillas grises y me fui a Unquillo.
Cuando llegué a casa, mamá, detallista y exigente en lo prolijo, me dijo: "¡Qué hacés todavía con esas zapatillas!".
Las miramos, ambas, con una especie de lástima.
"Ya me voy a comprar nuevas, apenas cobre, unas de lona nomás".
"Vienen de colores lindos ahora..." dijo mi madre, espantada ante la idea que su hija más desordenada se compre zapatillas blancas y después ella tenga que estar sufriendo y pensando si las lavé convenientemente.
"Y sí, no pensarás que me voy a comprar blancas!", respondí, desordenada pero sensata.

La macana es que yo pretendía celebrarles los 15 años a las grises... y las voy a tener que tirar a los 14 y cinco meses... ¡¡son como mis hijas!! (Aguante Sergio Tacchini)

Update: ¿En qué momento del mundo las zapatillas de lona pasaron a costar más de $100? ¡¡Estoy 14 años y cinco meses desactualizada!! Dioses, menos mal que no despaché las grises con Crese...

Regalos

2009-08-18T17:12:00.003-03:00

Teníamos ¿cuántos? ¿siete, ocho años? Papi tenía un Dodge Polara marrón claro, brillante, con dos rayas negras. Era un RT, nosotras decíamos que quería decir "rajá Tito" (mi papá es Tito).
En el colmo de las maravillas, el Dodge tenía un reproductor de magazines. Vendría a ser un reproductor de CD pensado para un Tiranosaurio Rex. Era un armatoste, grande. Los magazines también eran muy, muy grandes.
A nosotras nos gustaba cantar (a nosotras nos gusta cantar). Mi papá cantaba en un coro (mi papá canta en un coro). En mi casa siempre había música, y siempre se cantaba (en mi casa siempre hay música, y siempre se canta).
Cantábamos
"El gato que está
en nuestro cielo
no va a volver a casa
si no estás..."
Cantábamos
"No sé para qué volviste
si yo empezaba a olvidar.
No sé si ya lo sabrás,
lloré cuando vos te fuiste.
No sé para qué volviste
qué mal me hace recordar..."
"¡Pa, poné la del gallo!"
La del gallo sólo se cantaba con los vidrios del Dodge totalmente cerrados. O dentro de casa, cuando estaba solamente la familia.
El magazine con la del gallo se guardaba debajo del asiento de papi, no en la caja negra entre los asientos delanteros.
El magazine con la del gallo no se prestaba, ni siquiera se mencionaba. La del gallo era un secreto familiar.

Dicen que uno tiene 68 y el otro 71. Dicen que se pelearon y que siguen peleados. Dicen que yo tengo 42. Pero el sábado a la noche yo tuve otra vez ¿cuántos? ¿siete, ocho años? y andaba parada entre los asientos del Dodge RT, con los vidrios altos en el verano caliente de San Francisco, cantando con la Ale y mi papá:
"Cuando canta el gallo negro
es porque se acaba el día.
Si cantara el gallo rojo
otro gallo cantaría..."

Lejos, lejos, el mejor regalo de cumpleaños.
Gracias Ale.

Trabajo

2009-08-03T13:14:00.001-03:00

El 27 de Julio llevó el alta en AFIP, el comprobante de ANSES, el certificado de antecedentes, el certificado de no reincidencia, el comprobante de domicilio, el apto psicofísico, la fotocopia de la primera y segunda hoja del DNI, la fotocopia de un servicio a su nombre.
Leyó el Estatuto Social. Firmó el ingreso a la cooperativa, sin fecha, con lapicera azul y su designación como socio.
Leyó el artículo “Capacitación para integrantes de cooperativas” de dos páginas, el artículo “Capacitación para seguridad en el trabajo” de una página y media y el artículo sobre “Manejo seguro de armas de fuego” de dos páginas y media.
Firmó la asistencia a tres cursos de capacitación y la recepción de los correspondientes certificados.
La secretaria llenó tres papeles fotocopiados que decían “Constancia de asistencia al curso …” con sus datos y los nombres de cada curso y se los entregó.
Firmó un papel donde decía que era apto para el manejo de armas de fuego.
Con una lapicera negra que le dio la secretaria firmó un papel con la aceptación de su baja, sin fecha.
Le dieron un par de botines con punta de metal, dos pares de pantalones cargo color azul, dos remeras blancas, dos camisas blancas, dos camperas azules con el logo de la cooperativa en el pecho y en la manga izquierda.
Le dieron una gorra con visera color azul, un handy, un bastón de seguridad, una lista con quince números de teléfono, un destino y un nomenclador cartográfico.
Le dieron un arma cargada y una caja con treinta balas doradas.
Le dijeron dónde estaba el vestuario.
Fue al vestuario. Se sacó la ropa y la puso en su bolso. Se puso los pantalones azules, una camisa blanca, una campera azul, una gorra con visera, los botines con punta de metal.
Salió, caminó diez metros, se detuvo en la parada de colectivos, hizo cola, era el número siete.
Llegó el colectivo, subieron las seis personas que estaban delante de él. Una vieja que venía por la vereda se adelantó y subió antes que él.
Sacó el arma.
Apoyó el arma en la nuca de la vieja.
Apretó el gatillo.
Se manchó la cara con sangre de la vieja.
Se limpió con la manga de la campera azul de la cooperativa.
La secretaria salió a la vereda cuando escuchó el estruendo.
La gente se agolpó frente al colectivo detenido.
La secretaria entró a la oficina.
Anotó “27 de Julio de 2008” en el papel firmado con el ingreso a la cooperativa en lapicera azul.
Anotó “27 de Julio de 2009” en el papel firmado con la aceptación de baja a la cooperativa en lapicera negra.
Abrió una carpeta, guardó los papeles y puso la carpeta en el Bibliorato “Empleados dados de Baja”.Puso la radio fuerte para no escuchar los gritos de la gente en la parada de colectivos.

Te lo digo por blog

2009-07-29T12:18:00.002-03:00

Cuando vuelvo del trabajo y pongo la pava y tomamos mates con galletitas y queso y mermelada.
Cuando te pregunto "¿querés que haga unos fideos?" y saco cosas del freezer y me invento algo con los fideos que sobraron.
Cuando te presto el control remoto para que mires algo de fútbol después que yo me despaché CSI y Dr. House y Law & Order.
Cuando vas a la heladería porque me antojé de helado.
Cuando saco la ropa del lavarropas y saco mis vaqueros, mis medias, tus pantalones y tus medias.
Cuando te sentás en el sillón y yo me recuesto y me acariciás la cabeza mientras miramos la tele.

En esos momentos, parece que fuéramos una pareja normal.

...

2009-07-28T10:10:00.002-03:00

La única razón por la cual no me encierro en casa, me hago un bollo, renuncio a todos mis sentidos por una semana y no me entero qué pasa en el mundo... es que sé que no voy a poder parar de pensar... y ya me cansé.

21 gramos

2009-07-14T14:55:00.003-03:00

A la mañana, mientras espero el colectivo, charlo con una vecina. Le pregunté una vez cómo era su nombre, me lo dijo, y me lo olvidé. Como ella no sabe el mío no me siento demasiado culpable. Hablamos a veces de los estudios, del trabajo, de cómo aumentó Epec y la banda ancha, justificando con el precio el no tener en casa y usar o cybers o el trabajo para ver los mails o cualquier otra información importante. Invariablemente, hablamos del tiempo, frío o calor. Cuando subimos al colectivo, nos sentamos separadas, yo me siento siempre con Patricia y ella en uno de los últimos asientos.
Hoy, 8:47 de la mañana, le pregunté por sus estudios, porque sé que está por rendir. Me dijo que bien, que ahora tenía que apurarse más porque había estado unos días en Salta. Le comenté que yo había estado con la idea de ir para Semana Santa a Salta, porque no conozco, pero que después me fui a Buenos Aires, le pregunté si tenía parientes allá.
-No, fui a visitar a la Virgen, voy todos los años. Vamos con un grupo de carismáticos de la iglesia xxx (si no me acuerdo el nombre de ella, mal me puedo acordar el nombre de la iglesia, claro)
Y me contó de una señora que está en el cerro de la virgen, que es su intermediaria, que habla con la virgen. Que viajan con sacerdotes, que rezan, que la señora que habla con la virgen tiene ayudantes por la cantidad de gente que va a visitarla. Que hacen imposición de manos, que la virgen se manifiesta de diferentes maneras y que a todos les regala algo. Que si olés a rosas es la virgen la que se está manifestando, en cambio si olés a nardos es Jesús. Que ella vio cómo el sol titilaba y que sacó fotos y en las fotos la luz del sol aparece como pétalos de rosa, que ese fue el regalo de la virgen para ella.
Y mientras me contaba, yo iba pensando en qué momento habré perdido ese asombro, esa capacidad de creer, esa fe religiosa que tantos y tantas tienen y alimentan y practican. Y mientras la escuchaba me asombraba de su fe, porque mientras ella me decía de su viaje y de cómo van y vuelven cantando y casi sin dormir yo pensaba con cuanto se quedarían los curas de lo que le cobraban por el colectivo y la cena.
Definitivamente, la fe religiosa es un don del que carezco. Así que cuando me muera, no cuenten con que vaya a pesar 21 gramos menos.

¡Glamorosa!

2009-06-25T15:29:00.004-03:00

Any, que me aprecia aunque seamos de ciudades enfrentadas, me dio premio, ¡¡porque este blog destila glamour!!
Pero como nada es gratis, tengo que contar algunas cosillas mías, así que aquí van:

Manía: varias, graciadió. Me levanto veintitrés veces si hay una canilla que gotea. No puedo dormir con el televisor ni con la pantalla de la computadora prendidos (la compu está en la entrada de casa, pero el botoncito titila y yo me levanto a apagarlo).
Pecado Capital: la gula, sin dudarlo. Y la compra compulsiva de zapatos.
Mejor olor del mundo: las glicinas del patio de mi abuela en San Francisco. Y el agua de colonia que usaba mi abuelo.
Si el dinero no fuera problema: viajaría siempre y a todos lados. Y pagaría asesinos a sueldo para que hagan un trabajito sucio... jijiji...
Recuerdos de la infancia: todos buenos por suerte. Cuando hacíamos picnic a la hora de la merienda en La Rural, abajo de los árboles y con un repasador que nos daba mi mamá. Tomábamos Nesquick y llevábamos nuestras muñecas más queridas.
Habilidades como ama de casa: la cocina, sin dudarlo (no en vano el pecado es la gula...).
Lo que menos te gusta hacer en casa: ordenar. Soy una desordenada crónica sin posibilidades de rehabilitación.
No habilidades como ama de casa: en casa no se plancha, nunca jamás, nada. La plancha y yo no nos queremos, pero nos respetamos.
Una frase: "¡Tengo un merengue en la cabeza!" (frase de mi abuelo). "La belleza tiene un valor subversivo. La belleza es revolucionaria" (Juan Gelman.
Paseo para el alma: no le llevo mucho el apunte, pobre alma. ¿Tendré?. Mejor, para la cabeza, el cine, la lectura, ambos me transportan.
Paseo para el cuerpo: ¡Siesta, siestasiestasiesta, sieeesta! Solo los sábados, que es cuando puedo.
Perfume que usas: Varío infinitamente. Ahora, Blu de Bulgari, una maravilla. Pero también Cool Water de Davidoff, Acqua di Gio de Armani, Halloween de Jesús del Pozo... creo que esto también pasaría a la categoría de "pecado capital"...
Perfume masculino: Polo Black, Mediterráneo, Diavolo... o desodorante Rexona, 'ta todo bieeennn!!!

Como a todo premio, lo tengo que pasar, pero me lee más gente de la que comenta, así que se lo paso a mis amigas reales, realmente glamorosas: Patricia, Elena, Vivi, Dolly, Bachi, Eben, Day, Eri y Mer. Que no es joda ser glamorosa en la vida real.

Tomar distancia

2009-06-18T12:26:00.004-03:00

Estiro los dedos gorditos de uñas comidas, los dedos tiesos, dos pasos para adelante tengo las extremidades cortas y el torso largo como mi papá y la familia de mi papá y por eso me quedan las poleras a la cintura y hay que cortarles las mangas como tres centímetros porque no me gusta que las mangas me toquen la mano que ahora apoyo pero apenas la punta de los dedos en el hombro de la Nancy que tiene el pelo rubio y largo con una media cola atada con cinta rosa como me gusta a mí que no me puedo atar el pelo porque en el verano mi mamá siempre nos corta el pelo a las tres igual para que no nos moleste y no se enrriede y no nos peguemos los piojos en la pileta aunque la Vero que siempre tiene el pelo corto es la que trae los piojos y por eso dormimos con las cabezas envueltas en toallas con vinagre porque el querosén hace mal. Se me soltaron los dedos del hombro de la Nancy porque se corrió un poquito para estar más cerca del Sergio entonces me corro medio paso para adelante y apoyo los dedos y atrás mío la Claudia y la otra Claudia y la María Elena y la Myrian y la Griselda y la María Rosa y toda la fila se mueve medio paso adelante y parecemos un gusano o un ciempiés que se arrastra para que todos los dedos apoyen en el hombro de la de adelante antes que la señorita diga firmes y vista al frente y tomen distancia porque nosotros siempre tomamos distancia antes para que no nos digan dos veces tomen distancia total
total después no tomamos distancia cuando jugamos abajo del ombú grande del patio y en vez de distancia jugamos a la mancha o a la ronda y en vez de distancia nos damos las manos pegajosas de las masas que compramos en el segundo recreo
pegajosas de la plastilina de la clase de actividades prácticas
pegajosas de la fruta del ombú
pegajosas de traspiración después de jugar en la plancha y caernos al suelo y ensuciarnos los guardapolvos blancos
vamos a tomar distancia para entrar al aula para después no tomar más distancia
vamos a tomar distancia para después poder tomarnos las manos

Gracias Sil!

2009-06-08T15:51:00.003-03:00

Para las y los que no ganamos ni al tejo, se inventaron los premios a los blogs. Y Sil me premió, y ahora tengo que escribir 7 "rarezas" mías y pasarle el premio a otras mujeres que tienen blogs.

Empecemos a enumerar:

1. Siempre como la pizza primero del lado opuesto a la punta. Por ello, siempre que como pizza me enchastro los dedos.

2. Pongo el despertador siempre dos horas antes de lo que me tengo que levantar, y normalmente me quedo dormida los últimos 15 minutos, por lo que salgo como tiro para tomar el 500. Y si cuando estoy saliendo de casa pasa el colectivo, el chofer me espera en el semáforo (un grande mi chofer!).

3. Los cuellos ajustados me molestan, por lo que todas mis remeras han sido operadas de ellos. Ni hablar de poleras, no las tolero.

4. No soporto morder la piel del durazno, me parece que muerdo piel humana.

5. Me recibí de diseñadora pero la ropa me la hace mi madre, con moldes del Burda. Sí, me da fiaca hacer ropa.

6. Me gusta mirar corridas de toros. Ok, ódienme.

7. Con un mapita hecho a mano te llego de aquí a la calle más perdida de la ciudad más grande del mundo. Pero no me pidas que hable con gente cuando viajo, soy incapaz de relacionarme. He viajado sola durante días y días y vuelto sin haber hablado más que con la gente del hotel, de los restaurantes y de los lugares donde compré entradas para algo. Sin embargo, en mi vida diaria soy considerada una persona de lo más sociable.

¿A quién le paso esto? Hay muchas mujeres a las que leo pero que ni saben de mi existencia... bueno, vamos "a por ellas" como dicen los gallegos: Lochis, Abrujandra, Kitty Wu.

A ver si con esto se me despierta la neurona y vuelvo a escribir.

29 de Mayo

2009-05-29T10:24:00.003-03:00

¿Te acordás, Córdoba, cuando tenías estos dirigentes sindicales?

Hoy me quedan nomás nostalgias.

¿Y qué hacemos ahora...

2009-05-26T10:08:00.003-03:00

que los que traen la gripe porcina son los chicos ricos que viajan al exterior y van a colegios caros? ¿También la policía les va a pedir documentos para que no salgan de sus barrios? ¿Los van a llevar por "portación de cabellos rubios"? ¿También se atreverán a cancelar los vuelos que vengan de Estados Unidos? ¿O apedrearán sus autos importados?
¡Apa, qué dilema! ¿Qué pasará ahora, que la tortilla se da vuelta?

Maternidades

2009-05-18T12:54:00.002-03:00

A pesar de tener a mi madre joven y muy presente en toda mi vida, tuve un largo período en el que hubiera querido que mi abuela fuera mi mamá. Mi abuela cocinaba mejor, me dejaba dormir con ella, me daba vino con soda, me compraba helados casi todas las noches que pasaba en su casa, me llevaba de viaje, me hacía sacar los dientes de leche con Mariano pero nunca se iba del consultorio, me dejaba jugar a la hora de la siesta, me llevaba de visita a la casa de sus hermanas y me dejaba jugar con ellas a la escoba de 15. Y parecía una madre, era gordita y se vestía con polleras debajo de la rodilla y nunca usaba musculosas. Mi mamá, en cambio, era joven, demasiado joven, más joven que cualquiera de las madres de mis compañeras del primario, que tampoco usaban musculosa. Ella cambiaba de peinado cada semana, usaba vaqueros, se ponía shorts, bikini, ¡¡musculosa!!, nos daba de tomar agua, me ponía en penitencia, cocinaba tartas. Una desubicada la mina, che. Así, tuve durante muchos años dos madres: la biológica y la elegida.
Hoy mis sobrinos vienen y me piden plata para hacerse los claritos, para comprar las cosas de la escuela. Todos fueron al cine por primera vez conmigo, también al zoológico. Los llevé de viaje a visitar al abuelo. Les compro ropa y libros. Los saco de paseo cada vez que puedo. Les escribo cartas como si fuera Papá Noel y se despanzan de la risa. Les regalo siempre juguetes para Navidad y para el cumpleaños. Ellos tienen dos mamás, la biológica y la tía que les rompe las pelotas con las notas de la escuela y que los sermonea de vez en cuando diciéndoles "¡¡eso no lo sacaste de MI parte de la familia!!". Pero también me eligen para pedirme que los lleve al médico o al dentista, me muestran las libretas, me arreglan el patio, me juran que van a estudiar "aunque no sirva para nada". A veces me dicen "¡adoptame!" cuando se pelean a muerte con la madre, que también es joven, linda, se pinta, usa ropa ajustada, los busca en la plaza cuando se hace tarde... una desubicada la mina, che.
Me asusta o me sorprende o las dos cosas la cantidad de mujeres que desean parir para ser madres. Miles de blogs de mujeres que una imagina exitosas, trabajadoras, profesionales, independientes económicamentes, con parejas consolidadas, sufren y penan por el embarazo que no llega. Y el cuerpo de la mujer vuelve a ser territorio de conquista, ahora de la medicina moderna, llenado de hormonas, escarbado, escudriñado, revuelto, estudiado, todo para parir. Y digo "parir", porque "parir" y "ser madre" no son sinónimos, aunque quieran que sí. Parir, pare cualquiera. Ser madre, es todo un arte. Cuando ya pensaba que al fin era posible pensar, finalmente, después de tanta lucha, que la maternidad es una elección y no un reflejo innato, una nueva ola de mujeres que desean parir para después ser madres aparecen y borran de un plumazo lo que tantas otras mujeres construyeron: tu cuerpo es más que un recipiente; vos tenés derecho a elegir cuándo y de qué manera ser madre; la maternidad es una construcción cultural...
Ok, no es un post simpático, lo sé. Pero como mujeres debemos pensarnos más allá de nuestra posibilidad de continuar la especie. Eso, o volvamos a los árboles...

Muertes III

2009-05-18T11:16:00.002-03:00

Aparecieron, misteriosamente, en mi biblioteca (esa biblioteca siempre estuvo viva). Sé que no compré los primeros cuentos, las primeras novelas. Después, en mis viajes arqueológicos por las librerías de usados, compré los poemas.
Antes que a él, leí a González Tuñón y a Gelman. Después de él, a Pessoa. Junto con él, a casi todos los de La Rosa Blindada. Los libros seguían apareciendo en mi biblioteca, pocos comprados por mí (en esa época yo compraba en una librería que tenía todos los ejemplares de "Los 70" y que una vez que cerró para siempre me dejó con las ganas de seguir revolviendo sus cajones), la mayoría sólo aparecía metido entre dos enciclopedias o detrás de algún libro que no se movía mucho.

Cerrar los ojos. Cómo quisiera cerrar los ojos y empezar de nuevo y abrirlos después con la tardía lucidez que traen los años pero con la vitalidad que ya no tengo. Dios da pan a quien no tiene dientes, pero antes, mucho antes, le dio hambruna al que los tenía. Linda trampa la de Dios.

De pronto el pasado se vuelve fastuoso, no sé por qué. Mi cuerpo que tuve, el aire que respiré, el sol que me alumbró, los alumnos que escuché, el pubis que convencí, un crepúsculo, una axila, un pino cabeceante.
El pasado se vuelve fastuoso y sin embargo es una desilusión óptica. Porque el pobre, mezquino presente gana una sola y decisiva batalla: existe. Estoy donde estoy. ¿Qué es este exilio sino otro comienzo? Todo comienzo es joven. Y yo, viejo recomenzante, rejuvenezco.

Hoy, tranquilamente, él podría volver a escribir eso.
Se murió el abuelo, otra vez, diez años después. Veinte días después de Idea.
El 2009 se está ensañando.

In memorian Mario Benedetti

1920-2009

Ancestros

2009-05-17T16:45:00.001-03:00

La muta. La manada. La horda. El clan. La familia. El hombre intentó, intenta todavía, vivir en sociedad, armando estructuras que le den un marco a su efímera vida.
A veces, cuando el día está oscuro y pinta lluvia, siento correr por mis venas la sangre de un potente matriarcado, que me marca desde la memoria que no tengo, desde la memoria no vivida. Será por eso que no he logrado el ideal de la familia occidental y cristiana, aunque en alguna época me haya seducido con sus cantos de sirena.
Pero está visto que lo atávico sigue ganando.

Muertes II

2009-04-29T20:51:00.002-03:00

Hoy salen los estrenos del cine. Agarro el diario, la parte de espectáculos, total siempre me tocan los médicos que demoran o llegan tarde o hacen pasar a los visitadores médicos o van al baño.

Tal vez no era pensar, la fórmula, el secreto,
sino darse y tomar perdida, ingenuamente,
tal vez pude elegir, o necesariamente,
tenía que pedir sentido a toda cosa.

No puedo ir caminando, aunque está tan cerca... el pie violáceo y verde pide taxi. "Mami, taxi" dice el pie martirizado bajo el taco aguja. Para el taxi, taxista joven, por suerte silencioso, los taxistas son todos fachos. Tengo el diario en la mano. Son pocas cuadras. Guardo el diario en la cartera, para tener menos cosas en las manos.

Tal vez no fue vivir este estar silenciosa
y despiadadamente al borde de la angustia
y este terco sentir debajo de su música
un silencio de muerte, de abismo a cada cosa.

Él, al que hace rato que no veo, dice que soy como los futbolistas, sólo que en lugar de jugar, bailé infiltrada. Nos reímos cuando dijo eso, mucho nos reímos, y tomamos Cinzano. ¿Qué estará haciendo mientras yo voy a que me digan algo, "hay que vendar" o "hay que hacer reposo" o "hay que tomar antiinflamatorios"? ¿Qué estás haciendo ahora?

Tal vez debí quedarme en los amores quietos
que podrían llenar mi vida con un nombre
en vez de buscar al evadido del hombre,
despojado, sin alma, ser puro, esqueleto.
Tal vez no era pensar, la fórmula, el secreto.
sino amarse y amar, perdida, ingenuamente.

Bajo en la esquina, $5,25. Tengo pagada la cuota del mes, así que la consulta es barata. "Consultorio 13, en el subsuelo" dice la señora rubia con peinado de los años sesenta. Rengueo hasta la escalera. El pie violáceo y verde se enoja y late, no quiere que lo ejercite. Hay gente, uno con el pie vendado, una pareja con un sobre de radiografías. Me siento en el mismo banquito en el que me senté el lunes, miro lo mismo. Me acuerdo del diario, lo saco, lo leo de atrás para adelante. Mario Benedetti está internado, grave. Es grande y se va a morir pronto, seguro, y se va a extrañar, como si se muriera otra vez el abuelo.

Tal vez pude subir como una flor ardiente
o tener un profundo destino de semilla
en vez de esta terrible lucidez amarilla
y de este estar de estatua con los ojos vacíos.
Tal vez pude doblar este destino mío
en música inefable. O necesariamente...

Y ayer, la puta, ayer y también en Uruguay se murió Idea Vilariño... y nunca pude escucharla, sólo la leí. Para mí tenía una voz oscura y profunda, como los pozos más allá del mar en Valizas. Se va a extrañar, cada vez que duela un poquito aquí porque no sabés si te quieren o no. Se va a extrañar mucho.

In memorian Idea Vilariño

1920-2009

Las plagas de Egipto

2009-04-28T10:42:00.003-03:00

Ma' ver, pensemos un poco:

- El Nilo y todas las aguas de Egipto convertidos en sangre, no aptos para la vida, hediondos: ¿alguien se atreve así nomás a tomar agua de la canilla? Ya se cumplió.
- La invasión de ranas: falta
- El polvo se transforma en piojos: las clases ya empezaron, las blancas palomitas juntan sus prístinas cabecitas en el aula... ya 'stá
- La invasión de moscas: falta
- La peste que extermina el ganado: ¿han visitado alguna carnicería últimamente? ¿vieron el precio de la carne? Eso y exterminarlas para que no se consuman es más o menos lo mismo... ¡profecía cumplida!
- Cenizas que provocan sarpullidos y llagas: mmmm... una lluviecita ácida y ya 'stá... ¡¡o el dengue hemorrágico!!
- Lluvia de granizo y fuego: falta
- La invasión de langostas voraces: a mí esta se me cumple tres veces por semana, cuando vienen a comer mis sobrinos... ¡¡arrasan!!
- Tinieblas durante tres días: eeeehhhh yo digo, ¿las guerras, las hambrunas, no son suficientes tinieblas? ¡Cumplida! ¡Y por más de tres días!
- La muerte de los primogénitos: ¡pucha digo! ¡siempre me toca a mí! ¡qué culpa tuvo mi óvulo!

¿Dónde ubicaríamos la influenza porcina? ¿En la plaga del ganado? ¿En el sarpullido y las llagas? ¡¡Che, el 2012 se está adelantando!!

ooohhhmmmmmm

2009-04-27T11:28:00.003-03:00

Me siento en un banquito de metal con tapizado azul, abro la cartera y saco "Mundar". Leo. Pienso que me voy a morir sin conocer personalmente a Juan Gelman y me da tristeza.
Dejo el libro sobre el banquito, a mi lado. Debería ponerle mi dirección de e-mail y dejarlo por ahí, para que otros lo leyeran. Pero no puedo desprenderme de esos libros, no los de Gelman. Siempre vuelvo a ellos. Lo guardo, tengo miedo de dejármelo.
Abro el bolsillo exterior derecho de la cartera y saco la foto del abue. Quisiera ser más parecida a él, físicamente digo. Le digo que lo extraño un montón, y a la yaya también. Guardo la foto otra vez.
Clavo la vista en un punto de la pared, pienso qué se vería si tuviera en lugar de ojos una cámara y filmara desde ese exacto punto. Veo un banco igual al que estoy sentada, una puerta con el número 5 a mi izquierda, una puerta y media hacia la derecha, también tienen números, 11 y 13 me parece.
Entrecierro los ojos. Veo como se ve en los dibujos animados a través de ojos orientales. Cierro los ojos y queda una línea blanca en el medio de mis párpados, como si siguieran abiertos. Después, viboritas azules dan vueltas por todos lados. Nunca logro el absoluto negro cuando cierro los ojos.
Escucho voces que discuten si un implante o un puente y me acuerdo que lo tengo que llamar a Livio para que me saque los puntos de mi implante. "Hacete un implante", pienso cuando escucho que el problema es en caninos. Veo a la paciente, es una chica joven. Y ya empieza con implantes, pobre.
Espío entre la pared y la columna al odontólogo que sale con pasos largos. Es el mismo que atendió a mis sobrinos hace unos cuantos años. Está bueno.
Al final me quedé con ganas de la cerveza de anoche, pero mis mensajes no salieron del celu. Complot planetario. Los hados no quisieron que fuera al bar.
Pienso que José y Marina deben estar por iniciar su viaje a Mina Clavero. Ojalá pasen por casa, me divierto con ellos. Podría preparar comida mexicana otra vez, todavía tengo mole. Y todavía tengo el colchón que me prestaron los vecinos.
Estiro mi pie izquierdo, lo giro, sigue con color verde azulado y el moretón asoma por la planta del pie, estirándose sobre el arco, buscando ganar el empeine. Doy vuelta el pie y veo que la marca del taco aguja que se asentó en él hace más de una semana todavía es visible.
Me saco la sandalia y la dejo parada sobre el taco, perpendicular al suelo. Me saco la otra. Son dos esculturas Minici más que baqueteadas.
Me pongo otra vez las sandalias. Pienso en levantarme. Pienso que no tengo ganas de levantarme.
Tengo los ojos pesados. Sueño o retención de líquidos. Retención de líquidos y sueño, ya no me sienta dormir en el suelo. Estoy vieja.
La nutricionista llega media hora tarde. Tiene como 15 años. Probablemente busque otra.
"Hola, disculpá la hora, ¿te aburriste mucho?"
Vida interior, linda. Tengo. Mucha.

Happy Together

2009-04-20T11:37:00.005-03:00

Ahora cerrá los ojos e imaginate el lugar más lindo que puedas, el lugar que más te guste, lo conozcas o no. Imaginate una playa enorme de arenas muy blancas y un mar turquesa por acá y verde profundo por allá y un cielo sin una nube, con un sol que brilla sin cansarse. O imaginate una montaña altísima con nieve en la cumbre y con árboles y ríos que caen desde allá arriba, tal lejos que apenas podés adivinarlos, con un agua fresca que te invita a que te inclines y metas las manos y tomes hasta saciarte. O imaginate un campo muy verde, muy verde, con nomeolvides y verbenas por todos lados y un bosquecito de paraísos con sus flores perfumando todo el aire. O, si sos demasiado urbano o urbana, imaginate que estás en la ciudad que más te gusta, esa que tiene una parte de tu ciudad natal y una parte de Nueva York y una parte del DF mexicano y una parte de Londres y que son muchas ciudades en una sola y que fluye vertiginosamente a tu lado y que vos estirás tus dedos y la ciudad se siente como una corriente eléctrica en la punta de tus dedos que te energiza y te emociona y hace que se te ponga la piel de gallina.
Imaginate que estás en esos lugares, en todos a la vez o en uno solo, imaginate que respirás ese aire, que el viento te despeina, que el agua te acaricia los pies, que cantan los pájaros, que la ciudad te canta al oido y que vos sos una parte más del paisaje, que vos sos uno/ una con la tierra y con el cielo y con el mar y con la ciudad. Imaginate que la paz del lugar es sólo un pedacito de la paz que sentís en tu interior y que esa paz tiene tanta alegría adentro que no podés dejar de pensar en la necesidad de compartir esa alegría.
Ahora imaginate que llega gente, que puede ser una persona o varias personas o miles de personas, y que esa gente tienen adentro tanta alegría que es la misma que la tuya pero que a la vez la complementa. Que vos sabés que tu alegría ya es enorme pero que si la juntás con la de esa gente la alegría va a ser imparable, inagotable, que va a crecer tanto que no va a quedar lugar sin ocupar con esa alegría que brota de tu cuerpo y del cuerpo de los otros.
José y Marina se imaginaron todo esto en algún momento de sus vidas y fueron compartiendo su paz y su alegría con otros, aquí y allá.
Yo conozco a José desde hace años, y sé que a veces compartió tanto que en algunos momentos sintió que él mismo se había quedado sin nada, como vacío. Él, que organizaba fiestas para los otros, casamientos para los otros, agasajos para los otros. Que prestaba oídos y manos y ojos y hombros y dinero y que los otros usaban (usábamos) a discreción, diciendole "gracias" a veces o "che, qué bueno estuvo" o "juntémonos pronto" o "volvamos a vernos pronto" o a veces sin decirle nada, porque total era (es) José y uno/ una sabía que José siempre estaba ahí, que con solo levantar el teléfono iba a aparecer José como el genio bueno de la lámpara, dispuesto a concederte los tres deseos. Porque aunque a veces renegara y dijera "no me agarran más" en realidad volvían (volvíamos) a agarrarlo y José transportaba cajones y hieleras y dinero y sus hombros, sobre todo sus hombros porque primero una piedra y después los hombros de José tan duros y tan suaves como para que se apoyen todos los problemas de todos los amigos.
Y ahora los hombros de José se encontraron con los hombros de Marina, tan duros y tan suaves también, el justo complementario. Y andarán por ahí, hombro con hombro, ya sin miedo de no encontrar el apoyo necesario, compartiendo la paz y la alegría con otros, pero sobre todo compartiéndose ellos. So happy together.

Muertes

2009-04-03T15:58:00.004-03:00

Se murió Alfonsín y a mí me dio nostalgia de los '80.
A ver, una no puede negar su historia. En mi familia hubo un solo peronista, y era el tío garca... el resto, tan radicales que, cuando nació el séptimo hijo de mis bisabuelos, se negaron a que el presidente lo apadrinara porque justamente el presidente del momento era José Félix Uriburu, el que había derrocado a Hipólito Yrigoyen.
En 1983 yo iba a cuarto año de la secundaria. ¡Era tan fantástico ver cómo se iba armando el panorama democrático! Aunque no votaba, decidí ir a escuchar los discursos de los principales candidatos, en la Plaza Cívica. ¿Quién no se sentía identificado con Alfonsín? Para la época, era un orador del carajo... imagínense, el último orador era el borracho de Galtieri arengando en la Plaza de Mayo, mientras seguían matando gente en las cárceles clandestinas...
Yo le creí todo a Alfonsín. Un poco por piba, un poco por emociones, un poco por historia familiar. Después, me enojé con él. Me enojaron las leyes de punto final y obediencia debida, y más me enojó el pacto de Olivos.
Con la muerte de Alfonsín a mí me dieron nostalgias de los '80, de lo chica, de lo ingenua, de lo esperanzada que era. En los '80 yo creía que todo lo que venía después de las elecciones iba a ser bueno. Pasado el tiempo llegó el momento de sentirme defraudada, y Alfonsín fue uno más de todos los que me mintieron.
De todos modos, hay un detalle: mi abuelo siempre lo quiso a Alfonsín. Le perdonaba todo. Y yo les digo una cosa: si mi abuelo lo quería, tan malo no debe haber sido.

Manos

2009-03-17T13:45:00.005-03:00

Y dije "ma' sí!!", como decimos en San Francisco, y me mandé por Bambilla camino a la Cañada, para llegar al Pabellón España un ratito antes del horario de clases. La señora que tiene una hija dueña de una panadería cerca del shopping y que me charla todas las mañanas en que nos encontramos esperando el 500 estaba regando la vereda me vio venir y de allá, mientras me saludaba con la mano libre, pegó el grito: "¡Ahora ya sabe dónde vivo!". La saludé, le hice un comentario sobre apagar el calor de la tarde con el agua, y pensé que seguramente pretenderá que alguna tarde pase por su casa a tomar mates. Lo peor es que si me lo pide, no me voy a poder negar...
La clase, olvidable, sólo organizativa. El mismo profesor de siempre, sólo que ahora a pasos de la jubilación, el que antes era JTP ahora es adscripto. Una puerta nueva en el baño. Por lo demás, igual que en 1985. "Inscríbanse para los prácticos, aquí dejo las hojas", dice la profesora, y manos veinteañeras se abalanzan sobre la hojita mísera y se anotan dos o tres veces, por las dudas, y anotan a sus compañeros y compañeras que no fueron a clases porque están en Geografía. Son voraces. Me fijo dónde no hay nadie anotado y clavo mi apellido. Es un horario feo, por eso cuento con que voy a tener pocos compañeros.
Volver a Bella Vista a las 21:00 hs caminando desde la Ciudad Universitaria no es muy razonable, calculo que por eso lo hice. Pasé la Richardson, el Amadeo Sabattini y me encaminé hacia el Misericordia. Dos niñitos caminaban por la vereda, de la mano. El nene tendría unos 8 años, y la ojota derecha se le salía, capaz que estaba rota. La nena tenía unos 5 años y un flequillo espeso que terminaba al borde de los ojos. "Dejá pasar a la señora", dijo el pibe, pero les dije que siguieran, que total yo era más lenta que ellos. El nene me miró con un ojito medio estrábico y me sonrió.
En la esquina del Misericordia, un patrullero y muchos vecinos en las esquinas, comentando algo de una chica a la que empujaron contra un vidrio y le sacaron la cartera. Cruzar ahí la Belgrano es cosa de valientes. Los niños se pararon en el cordón, el chico bajó justo cuando yo llegaba y alcancé a decirle "cuidado", suave, para que no se asuste, porque venían muchos autos. El subió otra vez al cordón, miró a su hermana y le dijo "¡¡cuidado, que vienen autos!!". Me paré sonriendo al lado de ellos y les dije que yo les avisaba así cruzábamos los tres juntos.
Y la nena me dio la mano. No dijo nada, yo apenas me di cuenta cuando sentí un tacto de tierra en mi palma, y la apreté un poquito y le acaricié los dedos, sin mirarla, para no asustarla. Tenía una mano seca de deditos flacos que se agarraron sin ningún temor de mi mano. Me quebró su inocencia. Me encontré pidiendo quién sabe a quién que le durara esa inocencia, que ningún hijo de puta hiciera que alguna vez temiera darle su mano a otro para cruzar la calle de noche. "Detrás de la camioneta cruzamos", les dije, y ahí fuimos, tres raros animales cruzando la Belgrano como si alrededor nuestro todo oliera a glicinas. Les agradecí que me hayan ayudado a cruzar y se rieron y siguieron por la Belgrano.
Yo seguí para la Cañada, desandando el camino de la tarde, con manitos de tierra y dedos flacos empujándome a casa.

Quiero creer que estoy volviendo

2009-03-11T12:41:00.004-02:00

Estoy terminando Diseño, hoy rendí una, el viernes la última, y entonces sí tendré título terciario. En el medio, voy haciendo el vestido de novia de Marina, que se merece el mejor vestido que pueda salir de mis manos. Y también en el medio, busco camisa y traje y corbata y zapatos para José, que se puso en mis manos con tanta confianza que a veces asusta.
Y en el medio y por los costados, volví a Historia. A terminar Historia. Que si todo va bien y la neurona quemada todavía funciona, tendría que tener un final feliz a mediados del 2010, es decir, con dos años de changüí para el fin de los tiempos que se viene para el 2012...
Estoy como suspendida y como expectante y como asombrada y como sumergida, todo junto, todo al mismo tiempo, y los días se me hacen hojas alrededor y se me vuelan y se me escurren y es imposible retener aunque sea un segundo las sensaciones que se hacen tropiezos que se hacen alegrías que se hacen burbujas que me estallan por todos lados y yo con sólo dos manos, dos manos nomás para parar este mundo.
Y sigo como siempre, tan sin certezas.

Vuelvo / quiero creer que estoy volviendo
con mi peor y mi mejor historia
conozco este camino de memoria
pero igual me sorprendo

hay tanto siempre que no llega nunca
tanta osadía tanta paz dispersa
tanta luz que era sombra y viceversa
y tanta vida trunca

vuelvo y pido perdón por la tardanza
se debe a que hice muchos borradores
me quedan dos o tres viejos rencores
y sólo una confianza

reparto mi experiencia a domicilio
y cada abrazo es una recompensa
pero me queda / y no siento vergüenza /
nostalgia del exilio

en qué momento consiguió la gente
abrir de nuevo lo que no se olvida
la madriguera linda que es la vida
culpable o inocente

vuelvo y se distribuyen mi jornada
las manos que recobro y las que dejo
vuelvo a tener un rostro en el espejo
y encuentro mi mirada

propios y ajenos vienen en mi ayuda
preguntan las preguntas que uno sueña
cruzo silbando por el santo y seña
y el puente de la duda

me fui menos mortal de lo que vengo
ustedes estuvieron / yo no estuve
por eso en este cielo hay una nube
y es todo lo que tengo

tira y afloja entre lo que se añora
y el fuego propio y la ceniza ajena
y el entusiasmo pobre y la condena
que no nos sirve ahora

vuelvo de buen talante y buena gana
se fueron las arrugas de mi ceño
por fin puedo creer en lo que sueño
estoy en mi ventana

nosotros mantuvimos nuestras voces
ustedes van curando sus heridas
empiezo a comprender las bienvenidas
mejor que los adioses

vuelvo con la esperanza abrumadora
y los fantasmas que llevé conmigo
y el arrabal de todos y el amigo
que estaba y no está ahora

todos estamos rotos pero enteros
diezmados por perdones y resabios
un poco más gastados y más sabios
más viejos y sinceros

vuelvo sin duelo y ha llovido tanto
en mi ausencia en mis calles en mi mundo
que me pierdo en los nombres y confundo
la lluvia con el llanto

vuelvo / quiero creer que estoy volviendo
con mi peor y mi mejor historia
conozco este camino de memoria
pero igual me sorprendo.

Mario Benedetti

And the winner is...

2009-02-24T13:01:00.002-02:00

Any, de Remando en San Ignacio, me dio un premio. Cosa que ampliamente merezco, por supuesto. Aquí donde me ven, le maté el punto a Kate Winslet, que recién en su sexta nominación consiguió un Oscar, mientras que esta humilde habitante de la ciudad más linda de Argentina (je) ya tiene dos-premios-dos!!

Lo que debo hacer ahora es compartirlo con 8 blogs y contar 8 de mis sueños.

Vamos por partes, dijo Jack.

Quiero compartirlo con:

El Rubio

La Pequeña Extraña

Jota

Uralita

El del Rancho

La que va sin rumbo

La que busca

Los divorciados

Todos estos blogs son diferentes, muy diferentes unos de otros. "¡Qué amplia!", pensarán ustedes. Pero no, no soy para nada amplia, soy dispersa nomás. Y los leo y a veces los comento, otras no, pero me gusta saber en qué andan. Como si fueran vecinos de barrio y te tentás de mirarles la ventana mientras andás por ahí barriendo la vereda, digamos.

Ahora vamos con los sueños:

- Sueño con vivir en una casa con las paredes pintadas de color mostaza, azul y rojo, patio grande, césped, plantas, un árbol que de sombra todo el año y una fuente.

- Sueño con viajar a la India y pasarme un mes oliendo los mercados, comiendo mucho curry y comprando sedas.

- Sueño con tener cortinas de cuentas en todas mis puertas y ventanas.

- Sueño con tener un baño grande con bañera y jacuzzi.

- Sueño con comprarme un piano vertical.

- Sueño con tener un año sabático donde me canse de tincarme el pupo.

- Sueño con hacer un crucero por el Caribe.

- Sueño con tener un/a asistente personal que me haga habitable la pieza del frente.

Y sí, nada que no se arregle con un poco de dinero.

Para sponsorear mis deseos, comuníquense al mail del blog. Graciassssss.

... y me la re banco!!!

2009-02-14T12:57:00.004-02:00

Absolutamente todos los blogs que más leo están en la cruzada "anti San Valentín", y es políticamente correcto... ¿cómo apoyar una fecha que es esencialmente comercial? ¿cómo festejar EL amor un solo día al año? ¿cómo bancar una fecha yanqui? Imposible, imposible, imposible.
Así com San Valentín, Halloween, el día de la madre, el día del padre, el día del niño, San Patricio, el día del amigo... todo está hecho para que salgamos y consumamos, compremos, bebamos, comamos, gastemos, caminemos shoppings y peatonales buscando el regalo para quedar bien, para que el otro/la otra (enamorado/a, madre, padre, hijo/a, sobrino/a, nieto/a, amigo/a) sepa que ese día en especial nos acordamos de él/ella y para engordar los bolsillos de los comerciantes (que, por cierto, de algo tienen que vivir) y de la AFIP (que, por cierto, debería abolir el IVA).
Así que es verdad, una cagada eso de tener que tomar UN día al año para festejar lo que debería festejarse todos los días.
Ahora, desde aquí, esta humilde mujer argentina, a quien NUNCA en sus (no muchos) años de haber tenido (no muchas) parejas le regalaron un mísero ramito de flores, unos chocolates, una ida al cine... esta humilde mujer argentina a quien de casualidad le regalaron para su cumpleaños dos (sí, DOS solamente, y juro que he pasado más cumpleaños que esos en pareja) salidas con cine incluido (reconociendo que al muchacho en cuestión no le gustaba mucho el cine)... esta humilde mujer argentina que ha recibido poquísimos regalos (porque soy buena y reconozco como regalo una carta, por ejemplo) de sus parejas... esta humilde mujer argentina (que se la re banca) les dice:

¡¡¡REGALENME A MÍ LO QUE SUS PAREJAS NO LES RECIBEN POR SER ANTI-SAN VALENTÍN!!!

Recibo flores, entradas al cine, a recitales, bombones, plantas, una cuchara de jardinería (necesito y me olvido de comprar), vino, champaña, tortas, libros, prensas para el pelo (¡¡se me pierden!!), zapatos (calzo 38), una bordeadora (no consigo quién me corte el pasto), un seguro para el auto (como es modelo 1969 no me dan pelota en las aseguradoras), dinero para licitar la casa de Horizonte, cortes de telas (al menos 3 metros - mejor si son sedas naturales), una notebook, un celular más cheto que el que tengo (Nokia 1100), una cortina de cuentas, una mesa grande, una persona que me ordene la pieza de adelante, acrílicos profesionales Alba, chapadur entelado, viajes a cualquier lugar del mundo (mejor si es India, México, Cuba o Europa - Bolivia no porque viajo seguido a ver a mi hermana, está dentro de mis gastos presupuestados), un piano (con que sea vertical me conformo, en este momento no tengo lugar para uno de cola), perfumes (sólo importados - Avon abstenerse), un juego de sábanas de dos plazas o Queen de más de 310 hilos, un acolchado de plumas (que no sea color pedorro ni estampado), una escalera... NO recibo peluches (no me gustan para personas de más de 3 años) ni ropa (no confío en otro gusto más que el mío)
Para envíos, comuníquense al mail del blog.

Ahora, en el día de San Valentín, me voy al cine. Sola, obvio.

Las Ingalls

2009-02-10T10:15:00.003-02:00

Es cierto que una a veces de vaga nomás no escribe mucho sobre la gente importante que tiene al lado. Una de ellas ha hecho llegar su invitación a través de los comments a tomar Cosmopolitan (es una hábil preparadora de tragos) y la otra ha ofrecido su pileta para que degustemos las bebidas mientras nos asoleamos.
Ellas son

LAS INGALLS

Laura y Carrie.
Ambas viven en su casa en la pradera, que no es Walnut Grove, pero que permite, bastante cerca de La Meca (el centro de Córdoba), tener una casa importante con pileta, verde, chicos corriendo alrededor y esas cosas que hacen un "símil campo" bastante potable. Laura está casada con Almanzo y tienen a mi sobrina A. y a mi sobrino M., que son los encargados de sacarnos de pobres cuando sean grandes. A. ya muestra sus dotes de negociadora en El Estanciero, juego al cual me puede dar dos vueltas sin que se le caiga la sonrisa de los labios. M. es un dibujante apasionado que puede hacer la más terrible de las travesuras y mirarte con sus ojos de asombro como para que dudes que él fue realmente el asesino.
Laura es Laura. Laura maneja la carreta para llevar los chicos al colegio. Laura controla los gastos de la casa. Laura va y viene al banco y siempre sale ganando ella. Laura cambia las millas de Almanzo para que viajen Caroline y Charles a Europa, y Almanzo queda contento como si viajara él. Laura organiza vacaciones en familia. Laura recibe parientes en la casa durante un mes entero y no le da caspa. Laura putea en arameo cuando A. no lee como ella leía a su edad. Laura bautizó a sus hijos con champaña. ¡¡¡Laura hace dieta y baja de peso!!!. Laura sabe que siempre tiene razón pero no te lo refriega. A Laura le oculto que vuelvo a tropezar con la misma piedra pero ella siempre se da cuenta y me mira de reojo y a veces me dice "sos una pelotuda" con una confianza tan plena que no puedo hacer más que creerle.
Carrie es otra cosa. Carrie corre con los chicos. Carrie es la tía de todo Walnut Grove. Carrie dice dos palabras por mes, y son sabias. Carrie no te va a decir que no, pero va a hacer lo que ella quiera. Carrie tiene libros de tragos y los estudia como si fueran el Talmud. Carrie trabaja como si le pagaran bien. Carrie es la que baja corriendo de la colina como si abajo la esperara un colchón de margaritas, pero aunque haya un bosque de tunas, se levanta, se sacude las espinas y vuelve a sonreir. La sonrisa de Carrie es como la de una Madonna con un bebé gordito en brazos. Con Carrie viajamos a México y cuando volvimos la extrañé como un año entero.
Sin Laura, sin Carrie, sin la secretaria del Foro (porque nosotras cuatro somos un Foro capaz de bajarse 5 champañas antes de decir "¡Salud!") yo sé que no sería quien soy. Sería, definitivamente, peor.

¡¿Qué les pasa?!

2009-02-05T23:20:00.003-02:00

Ayer dormí casi 4 horas de siesta, lo que me garantizaba un insomnio que duraría aproximadamente hasta las 3 o 4 de la mañana. Para pasar la (larga) noche, empecé a mirar Ghost Whisperer... ¡¡¡y Jim estaba muerto!!! ¿¿Qué les pasa a los guionistas?? ¿les ordenaron que nos mantengan a lágrima viva? ¿o será que el actor pidió más guita para la nueva temporada? ¿No alcanza con la guerra en Palestina, la crisis mundial, el calor sofocante, Menem suelto? ¿además de eso me tienen que cagar la serie?
Loco, MEDIA pila!!!

Del Este cordobés

2009-02-03T10:20:00.004-02:00

El himno decía (dice) algo como "maravillosa ciudad del Este, donde yo siempre quiero vivir..." y hablaba (habla) del perfume agreste. A San Francisco, a pesar de su crecimiento y sus ínfulas de ciudad, todavía le queda algo de perfume agreste y calculo que por eso vuelvo de vez en cuando, tal vez esperando encontrar lo que sé que ya no está ahí.
San Francisco es el lugar de mis "primeras veces": tuve amigos por primera vez, fui a bailar por primera vez, tomé cerveza por primera vez, tuve mi primer amor platónico.
San Francisco tiene todavía las calles anchas y las plazas más lindas que conozco. A la Juan B. Justo le arrancaron las tipas gigantes que no te dejaban ver el cielo allá por 1977, año en que nos arrancaron tantas cosas en todo el país, pero todavía es mi calle favorita para llegar al centro. En San Francisco se sigue dando la vuelta al perro (nunca en mi casa fue "la vuelta DEL perro", nosotros decíamos "la vuelta AL perro" y no me acostumbro decir de otra forma) los sábados a la noche en la 25 de Mayo. En San Francisco se duerme siesta en verano, sí o sí.
Tengo una amiga en San Francisco que la conservo desde mis 5 años. Ella fue con sus padres a vivir al lado de la casa de mi abuela allá por 1972 o 1973, era (es) rubísima y de ojos muy azules y cuando la vi le dije "¿querés ser mi amiga?" y aquí nos tienen, millones de años después, todavía con ganas de vernos.
Tengo un amigo en San Francisco que es tan inteligente y tan sociable como me gustaría ser. Me dice "pelotuda" bastante seguido y siempre tiene razón. Cuando se puso de novio estuvimos hablando una hora por teléfono hasta que terminó de contarme todos los detalles. Se casa dentro de poco y todavía no leyó ni uno de los libros que le regalé.
En San Francisco está la escuela donde hice la primaria, el Conservatorio donde estudié piano, la plaza donde iba siempre a la calesita, la escuela donde hice el secundario, la iglesia donde fui muy católica, las casas donde fui muy feliz y muy chica.
En el aire de San Francisco siguen estando los gritos de las siestas de verano y las corridas con los chicos y las chicas del barrio. Y los juegos de la escondida y los paseos en bicicleta y las ganas, a veces, de volver a ser chica para que mi abuelo me dé un "billete recién hechito" y mi abuela me prepare una jarra helada de mazagran.

Volvieron los sueños II

2009-01-20T13:15:00.003-02:00

¡El 2009 se viene con todo!
Me casaba (no podés). La fiesta era en el patio del laburo (como son todas las fiestas), pero era un lugar enorme, casi un barrio, con construcciones hermosas de piedras y muchas escaleras. Mi papá se había muerto (pobre pa, lo maté!) y mi abuelo estaba vivo, así que él era el que me iba a acompañar, iba a ser mi testigo porque no me casaba por iglesia (¡¡ateíta hasta en sueños!!) y andábamos paseando por todo el parque del brazo, él estaba más contento que yo, y me hablaba y me decía lo contento que estaba de que yo hubiera encontrado a alguien que me quería tanto. Mientras él hablaba, mi única preocupación era que yo todavía no había tenido sexo con mi novio y temía que no fuéramos compatibles... pero obviamente no pensaba decírselo al abue!!!
En eso que andábamos paseando venía mi futuro esposo con los dni en la mano y me decía que ya nos estaban esperando para la ceremonia. Estábamos de jean, remera y zapatillas los dos, y yo me decía que aunque no fuéramos sexualmente compatibles éramos tan amigos que nos tenía que ir bien.

Me entra el pánico: ¿será que el sueño me quiso decir que me conformo con cualquier verdura?

Capaz que sí...

Vacaciones

2009-01-14T12:16:00.002-02:00

Tres días de vacaciones, dos libros leídos. Buen record.
En Unquillo, las horas tienen 240 minutos, cronometrados. Te levantás, tomás mates, hacés las compras, almorzás, dormís la siesta, tomás mates, cenás, dormís. Igual al día siguiente. Y al otro. Un día podés ir a la pileta y volver hecha un camarón, como yo. Y todas las noches podés tomar cerveza sentada en uno de los bares y tomar helados en Grido.
Yo soy chica de llanura, será por eso que me gusta más la inmensidad del mar que la finitud de las sierras de Córdoba.

Pedido a los Reyes Magos

2009-01-02T12:36:00.001-02:00

Por favor, por favor, por favor

¡¡¡QUE SE TERMINE "ANA MARÍA Y LA GENTE"!!!!!

Volvieron los sueños

2009-01-02T12:23:00.002-02:00

Se ve que el 2009 quiere ser simpático conmigo, así que se despachó en su primera noche con mi primer sueño del año.
Estaba en casa de la yaya, acostada en su cama. La persiana estaba abierta y una brisa fresquita movía la cortina blanca. Al lado mío estaba una chica de la cual yo no sabía el nombre, pero era amiga mía, era morocha y tenía puesto un short blanco y una remera celeste. Se levantó para ir al baño y cuando se acercó a la puerta me di cuenta que dos puntitos rojos le marcaban la cabeza y el pecho. Eran esas marcas que se ven en la tele, de armas de fuego. Le dije que no se moviera y yo también me quedé quietísima en la cama. El tiempo parecía no pasar, hasta que finalmente los puntitos desaparecieron y ella, tristísima, salió por la puerta. Yo me levanté y me paré frente al baño, ella había cerrado la puerta, le dije que no se preocupe, pero ella me dijo que no la iban a dejar en paz hasta que la mataran, porque era palestina.
Me vestí y aparecí (la parte linda de los sueños, no tenés que tomar colectivos ni nada por el estilo para aparecer en otro lado) en la Casa Rosada, hablando con Cristina y un montón de ministros. Le exigí (ah, no, para soñar hay que soñar en grande) que sentaran la posición de Argentina en contra de los ataques israelíes a Palestina. Dudaron pero Cristina me dijo que tenía una reunión con el primer ministro israelí para expresarle su preocupación por los ataques. Le dije que no era suficiente, que no podían seguir matando gente así. Y me fui con mi amiga palestina, que me esperaba afuera.
Volvimos a la casa de la yaya, y nos quedamos en el patio. Pensábamos cómo hacer para que no la descubrieran, hasta que decidimos que ella se quedaría un tiempo en el patio de Bonino (la casa de al lado), donde era el gallinero, y que yo me iba a hacer pasar por ella. Me preguntó si no tenía miedo de que me mataran y le dije que me daba más miedo que la mataran a ella. Era de noche.

Primer confirmación del 2009: claramente, sigo siendo zurda.

Porvenires

2009-01-02T10:19:00.005-02:00

Hace poco una amiga me preguntó qué balance tenía del 2008 y qué perspectivas para el 2009. Quedé pedaleando en el vacío. No hago balances, no pienso mucho en qué vendrá: cada vez que pasó algo feo en los últimos años pensé que nada peor que eso podría venir, pero tampoco quiero tentar a los hados. Así que les hago el gran anuncio, sin balance ni perspectivas:

Oficialmente, me he vuelto vieja.

Receta

2008-12-12T12:47:00.003-02:00

Mezclar con mucho cuidado una tonelada de inteligencia, un container de capacidad de estudio, una cucharada sopera de indecisiones, un litro de miedos irracionales, un bol de necesidad de racionalizar sentimientos, una caja cerrada con candado llena de amor, un cucharón de vergüenza. Llamar a las 12hs. del mediodía para que te ayude a terminar tu vestido de fiesta que tenés que estrenar sí o sí a las 20:30 hs. Adobar con té de frutos rojos y té frío con limón y azúcar. Listo. Así se prepara MI amiga.

No es simple y sencilla (no somos simples y sencillas), pero es de esas que van a estar para ayudarte a preparar la fiesta de cuarenta, o el vestido de fin de año, o para cuidarte la casa mientras se despacha un kilo y medio de películas de John Wayne. O cuando tenés que llorar porque sí. O cuando te reís tanto que te duele la panza. O para ir al cine después del trabajo. O para hablar sobre lo que nunca le pasó y a vos te pasó más de una vez, y a veces hasta te pasó por encima.

No le gustan las fotos, así que robé un perfil de una foto que no sabe que salió.

Más de una vez yo sé que en el fondo somos hermanas.

Dreamless

2008-11-18T22:59:00.006-02:00

De chica soñaba mucho y tenía dos sueños recurrentes: en uno, alguien nos perseguía, a mis hermanas y a mí, o a mis amigas y a mí. Llegábamos a la puerta de casa (siempre era la puerta de mi casa natal, la de 9 de Julio 2972) y las chicas llegaban a entrar, corriendo, pero cuando me tocaba entrar a mí (siempre llegaba última) la puerta (una puerta verde inglés, uno de los colores favoritos de mi mamá) se cerraba de un golpe. Y yo quedaba a merced de quien nos perseguía. Y entonces, me daba vuelta y charlaba con él, tratando de hacerme su amiga, para que no me lleve. Una vez nos persiguió Drácula. Otras veces, eran hombres vestidos con trajes oscuros.
El otro sueño, era hermoso. Volaba. Sin esfuerzo. Sin mover los brazos. Sin pataleos. Simplemente, en cualquier momento del día, pensaba que quería volar y me elevaba varios metros sobre el suelo. Sólo giraba el cuerpo para cambiar de dirección, y flotaba por todo San Francisco, por la Rural, el Sport, el barrio, la casa de mis abuelos. Y cuando quería, bajaba despacito y volvía a caminar. Casi siempre bajaba en la casa de mis abuelos. O en la Plaza Cívica.
De adolescente, tuve un largo período en que soñaba lo que quería. Es decir, en un momento de cualquier tipo de sueño, me daba cuenta que estaba soñando, y entonces decidía por dónde seguía el sueño. Generalmente, iba a visitar a amigos, o al chico que me gustaba. Y generalmente, el chico que me gustaba no estaba en la casa, pero lo iba a buscar y seguro lo encontraba haciendo gimnasia en la escuela o andando en bicicleta por el barrio. A veces me costaba un poco encontrarlo pero siempre, siempre terminaba viéndolo por ahí. Una sola vez me pasó que cuando lo vi, el chico que me gustaba tenía una cara que no era la suya... ¡era negro!
De más grande y hasta hace poco, soñaba siempre con diversas situaciones, pero siempre con mucha gente alrededor, gente conocida y desconocida, pero muchísima gente. Salas atestadas de gente. Gente caminando en la calle. Gente que entraba y salía de mi casa. Gente contenta y triste. Gente en cines, en teatros. Gente que me conocía y que no. Gente a la que yo conocía y a la que no.
Si bien la mayoría de mis sueños son en color, he soñado también en blanco y negro. Y no era feo ni sórdido. Eran sueños tranquilos, pausados, como detenidos. Pero buenos sueños.
En las últimas semanas ando rara. Cansada a veces, insomne otras. Agobiada casi siempre. Pero lo peor: sin sueños. No sueño nada. Ni bueno, ni malo. Ni vuelos ni corridas. Ni en blanco y negro ni en color. Nada. Y extraño eso. Porque yo, la gran soñadora, ando sin sueños.

Hecha percha

2008-11-07T23:41:00.002-02:00

No os asustéis, amistades mías que leeis este blog. No es que YO estoy hecha percha (o sí, pero no me hago cargo y entonces es como si no...), es que leí lo que me recomendó la señorita licenciada sanfrancisqueña (¿¿viste como cuido tu identidad??) en Crítica Digital. Y sabés qué? Está bien no salir ilesa. De hecho, ¿quién sale ilesa de la vida?. ¿Valdría de algo salir ilesas? ¿Ganaríamos algo? ¿Un premio a la "ilesitud"?
En una época, el que tenía la mayor cantidad de cicatrices era el más respetado: era el que no se había asustado de enfrentar al enemigo, el que iba adelante en todas las batallas. Sólo las heridas en la espalda eran despreciadas, eran heridas estigmáticas, las heridas que recibía el que escapaba. El ileso, si no despreciado, al menos era ignorado. No eran para él las glorias, los cantos, las coronas de laureles. Eso lo llevaba el lastimado, el desfigurado, el más herido.
Es cierto, a veces una se cansa de darse palos, y dice "ya está, nunca más..." Sólo que el "nunca más" en realidad es "capaz que pasado un tiempo...". Y siempre terminás volviendo a las batallas.
Está bien volver a las batallas. Al fin y al cabo, después de tantos años, una termina sintiendo que tanto no se ha traicionado, que enfrentó lo que creía que debía enfrentar, que aunque él no era "el correcto", una lo quiso tanto como si lo hubiera sido, sin retaceos, sin especulaciones, sin segundas intenciones. Porque al fin y al cabo, una es así, sin segundas intenciones.
Y al final, terminaremos hechas percha. Pero percha en serio, de las que ponen el hombro.

Payasa

2008-11-01T21:08:00.003-02:00

Viernes, día olvidable.
Subí al A4 para ir de Mercedes, a ver si le encontrábamos la vuelta al vestido de quince que hay que hacer pero no nos convence y tuve suerte, tal vez por la hora, de conseguir asiento. Calor, hacía mucho calor. Tierra, había mucha tierra.
El colectivo no iba muy lleno, y en una parada cerca de la Ciudad Universitaria subió una chica que tenía pelo fucsia. Eso fue lo primero que percibí y me dije "qué tumbada". Después, vi que tenía pantalón naranja. Me dije "tumbada y media". Habló con el chofer y cuando sonrió me di cuenta que tenía una sonrisa hermosa, unos dientes bárbaros (pero pensé que estaba influenciada por mi inminente tratamiento de conducto, y por mis eternos conflictos dentales).
Después, se puso una nariz roja y empezó a hablar, dijo que nos iba a regalar una canción para que nos sintamos un poco más felices. Mi enana fascista dijo "no sé por qué no labura en serio". Empezó a cantar, previo sacarse la nariz roja, que era como de goma espuma. Cantó una canción que dice algo de un libro del que no sabés el final y que el amor te transforma en luchador (después, google mediante, supe que era la versión en castellano de "Hero" de Mariah Carey). No era Maria Callas, pero tenía una voz a la cual le creías. Y le creías todo. Y se emocionaba cuando cantaba. Ella, cantando con peluca fucsia y pantalón naranja y emocionada era como escuchar a tu cantante favorita en el mejor concierto de su vida. Porque ella cantaba como si ese fuera el concierto de su vida.
Después cantó otro pedacito de una canción de la cual no me acuerdo nada, creo que era de Patricia Sosa, pero nunca importaba la canción. Lo importante era ella, las ganas con las que cantaba, la voz con la que cantaba, la emoción. Ella era hermosa, su sonrisa era hermosa, su voz era hermosa.
Cuando se despidió nos agradeció tanto y tantas veces que hasta daba vergüenza. Creo que todo el colectivo le dio alguna moneda. Y cuando bajó, nos saludaba desde la vereda y nos tiraba besos con las manos.
Esa chica, Luz de Mar, arregló mi viernes.
Si la ven dando vueltas por los colectivos de Córdoba, denle una moneda. Y díganle gracias de parte mía.

Mi enana fascista, después de escucharla, se puso en penitencia sola.

Quereme así, piantada

2008-10-27T00:10:00.004-02:00

Puedo estar sola sin aburrirme.
Puedo estar sola y aburrirme a morir.
Puedo estar acompañada y aburrirme a morir.
Puedo cuidarme sola.
Puedo querer que otros me cuiden.
Puedo cuidar a otros.
Puedo enfermarme.
Puedo querer que me cuiden cuando me enfermo.
Puedo despertarme a las cinco de la mañana.
Puedo dormir hasta las cuatro de la tarde.
Puedo pasar la noche en vela.
Puedo escuchar a Viticus.
Puedo escuchar a Vinicius.
Puedo bailar. Puedo quedarme sentada.
Puedo reir hasta hacerme pis encima.
Puedo llorar en los colectivos (puedo ocultar fácilmente cuándo lloro).
Puedo ser fuerte hasta la irritación.
Puedo ser débil hasta la irritación (pero no te vas a dar cuenta).
Puedo ayudar.
Puedo cargar mucho peso.
Puedo tener una "fe alternativa".
Puedo negociar.

No puedo con las mudanzas.
No puedo ver llorar a un niño o a un viejo.
No puedo quedarme callada cuando no estoy convencida de algo.
No puedo quedarme callada cuando las cosas no funcionan (o cuando creo que no funcionan).
No puedo decir que no cuando me piden algo.
No puedo delegar.
No puedo hacer como que no veo cuando algo no me gusta.
No puedo ser ordenada.
No puedo planchar.
No puedo coser a máquina.
No puedo no opinar.
No puedo no ofrecer ayuda.
No puedo no ver televisión (mucha).
No puedo vivir en pueblos de las sierras.
No puedo ir a cualquier médico.
No puedo dejar de comprar zapatos.
No puedo hacer "como que".
No puedo trabajar menos.

Es
lo
que
hay.

Vigas propias, pajas ajenas

2008-10-10T23:00:00.005-03:00

A veces es más fácil ser sincera con el mundo que con una misma. A veces casi siempre yo diría.
Ver la paja en el ojo ajeno es mucho más fácil que ver la viga en el propio, una verdad que tiene miles de años y no atrasa como el resto de la religión. ¿Será porque el ojo ajeno normalmente está frente al propio? ¿Será porque el ojo ajeno es más grande que el propio? ¿Será porque el ojo ajeno es más fácil de mirar que el propio? ¿Será porque los ojos propios sólo sirven para mirar para afuera (es decir, al ojo ajeno)? Será que no queremos saber qué corno de viga tenemos en el propio... de última, a la mía, la voy a pintar de verde manzana, para que tenga onda.
Así que el que me mire y vea la paja... sepan, señoras y señores, que no es una paja común y corriente, es una viga de quebracho colorado, con terminaciones de carpintería artesanal, pintada de verde manzana y lustrada a mano... y si no la saco no es porque no la veo, es que me he encariñado.

Rewind

2008-10-06T12:41:00.003-03:00

Volvería, sin dudarlo, a mis veintes... sólo y sólo si (como en Lógica) pudiera hacerlo con mi conciencia actual.
"Así cualquiera", dirán ustedes. Pero no, no crean. Soy TAN boluda que, de una, volvería a tropezar con las mismas piedras. Y siempre creyendo que "poooobre piedra, la culpa es mía por patearla!!".

Encima, todos longevos en la familia... dioses, lo que me espera...

...

2008-09-28T17:47:00.002-03:00

Están dando un capítulo viejo de Law & Order, y me doy cuenta que el tipo que está haciendo de abogado defensor de un senador golpeador y homicida es el mismo tipo que varios capítulos después (capaz que en otra temporada de la serie) pasa a ser compañero del detective negro. Me cagaron la tarde.
Esto es una muestra de lo que está siendo mi domingo a la tarde. Imaginen el resto de mi vida.

No se me cae una idea...

2008-09-22T13:47:00.003-03:00

Yo antes escribía, pintaba, leía libros... ahora, estoy hecha algo así como una acelga marchita (es la escena patética que se me ocurre... ¡¡¿¿ven que no se me cae una idea!!??), no leo más que lo poquísimo mínimo que me dan en el instituto, no termino ni uno de los diseños que tengo que presentar, tengo dos semanas de atraso en los trabajos en general y encima, estoy triste sin razón aparente (¿o será que estoy triste porque estoy sola, no tengo un mango, mis sobrinos derrapan en la escuela, el futuro no se ve prometedor... etcéteras varios??)
Creo que lo que me deprime más es sentir que no hago funcionar la neurona. Cuando estudiaba Historia, no había forma de parar: leía Bloch, Wallerstein, Anderson, Chiaramonte, Halperín Donghi... ¡¡¡gente importante!!! ¡¡y la cabeza me re daba!! Ahora, lo más denso que leo es la Hola Alta Costura... y no me da la cabeza... Claro que también salgo de casa a las 8:30 hs y vuelvo a posar mis huesos en la misma a las 21:30 hs., prendo la tele y dejo que me hable...
Si un día de estos me ven por ahí con unos hilitos blancos que sobresalen de mis piernas o mis brazos... soy yo, la planta, que está sacando brotes...

Vida propia

2008-09-12T00:07:00.003-03:00

Vivo y he vivido en casas que suenan. Cuando hay viento o cuando hay luna llena o cuando llueve o cuando no pasa nada de esto, mis casas suenan. Pero no son sonidos atemorizantes, son sonidos amigos, sonidos de visita. Sonidos de puertas que se abren, de timbres que suenan, de golpes en la puerta, de agua que corre, de mate cebado.
Mis casas tienen vida propia.
Creo que me invitan a que yo también la tenga.

Las penas son de nosotros...

2008-08-28T21:13:00.003-03:00

El flequillo largo, demasiado, no había forma de acomodarlo, así que quedó un rulo sobre la frente, estilo años '50.
El saco con la manga quemada, por acercarlo demasiado a la estufa.
El ruedo del pantalón agarrado con grampitas.
En los pies, las chancletas de cuero que uso para salir del baño.
Así me encontré el día lunes en la parada del 500... y así fui a trabajar.
Hay días que me doy lástima.

The way you look tonight

2008-08-19T00:00:00.002-03:00

Es así:
Ella viste siempre una pollera marrón, una camisa blanca o una blusa de colores tierra, unos zapatos oscuros (seguramente serán marrones) y un abrigo impermeable también marrón. Carga con una mochila que tiene rueditas, ahí lleva libros y en el bolsillo del impermeable tiene una libretita con las hojas pegoteadas donde anota frases o palabras que le vienen a la mente, o que lee en el subterráneo.
Un día, él la invita a tomar una cerveza. Entonces ella va a la casa de la hermana y se pone una solera blanca con tres tiritas en los hombros y con florcitas rojas y unas sandalias rojas de taco alto con tres hebillitas. Y lo espera en la vereda.
Él está en el auto, un auto grande y negro. La mira por el espejo retrovisor. Primero mira sus sandalias, después acomoda el espejo y mira la solera, desde las rodillas hasta los hombros. Y después de mirarla así varias veces, la mira a ella. Pero cuando la mira a ella, ella ya se está yendo.
A veces, más de una vez, pasa eso. Que te miran lo que te viste, o lo que está a la vista. Y después, al final, te miran a vos.
Y a veces, cuando te miran finalmente a vos... ya es tarde.

Les juro que lo intento

2008-08-09T18:45:00.011-03:00

... pero les cuento lo que me encuentro:
- escriben "conoSerme", "sexI", "deCearia", "coMBersador", "uVicado",
"describirCe", "apaCionado", "aSepto"... y no copio todo lo que leí...
- aparecen vestidos con su uniforme de bombero voluntario
- posan con lentes oscuros dentro del living de su casa
- salen en cueros (cueros de ellos, no ropa de cuero)
- ponen junto "amistad" y "productiva" (???)
- se sacan fotos con sombreros de paja, boinas tejidas al crochet, sombreros mexicanos o gorritos de Piluso
- salen en la foto con la boca abierta, actitud "te chupo todo" (perdón, ya sé que es un asco, pero es así)
- ponen comas después de cada palabra
- dicen "soy un apasionado de la vida"
- posan en cueros en el baño de su casa
- ponen "soy alegre y particular" (???)
- no usan signos de puntuación en una frase de cinco renglones
- después de decir "de última somos amigos" ponen "quiero enamorarme de una vez!!!!!"
- ponen "no me interesa que me voten" en un sitio en el que se vota...
- tienen la autoestima altísima o bajísima, sin intermedios
- se sacan fotos abrazados a perritos estilo Jazmín
- dicen que buscan mujeres "simpáticas, divertidas, dulces y cariñosas"... pero siempre te quedás con la sospecha que en realidad quisieron poner "quiero una mujer con unas TETAS ASSSSÍÍÍÍÍ"
- ponen "soy amante del sexo" al lado de una foto donde salen abrazados al hijo en triciclo
- escriben en mayúsculas y te da la sensación de que están DESESPERADOOOOSSSSSS!!!
- se sacan fotos haciendo equilibrio en una pierna, con un fernet en una mano, un gancia en la otra y un vaso en la cabeza...
- se ponen en la categoría "36 a 40" y tienen POR LO MENOS 45
- toman té (qué tendrá que ver... bueno, no me gusta el té!!!)
- ponen "deseo conocer ALGO"... chan!!!
- se sacan fotos con la boca abierta... masticando chicleeee!!!
- se sacan fotos en sungaaaa!!!! y se dicen "el último macho latino"!!!!
- ponen fotos súper producidas y te avisan que son casados y "sólo buscan amistad" (???)
Así que, a los que me aconsejan intentar con internet... les juro que ASÍ, no puedo...

Dago, no podés...

2008-07-31T23:03:00.008-03:00

darme a mí un premio, que soy re trucha!!! Confieso que empecé el blog porque me daba fiaca mandar a todo el mundo mis fotos del cumple... y después, como me gusta escribir, seguí y aquí me tienen.

Lo bueno de esto es todo lo que se abre después, la gente que leés, es increible que tantos y tantas escriban bien en la web.

Así que ¡¡gracias Dago!!... y ahora, a los agradecimientos tipo "Oscars"...

Mis inicios en los blog fueron gracias a las páginas de José Playo y de Christian Rodríguez, que escriben ambos como a mí me gustaría escribir. Después de ahí, conocí a Lulet, Lochis, Cookie y sus múltiples habilidades en el blog, Blus, el mismo Dago... Por cierto, todos multipremiados...

Para pasar mi galardón, lo voy a hacer a gente que seguramente no me conoce, porque he leído sus historias pero no he participado en sus espacios, pero que escriben como a mí me gustaría... o tienen vidas para el carajo más excitantes que la mía. Así que vayan mis reconocimientos a:

1. Little Miss Strange

2. Poulette

3. Delirios de una bruja

4. La Vidu

5. Mujer pero sincera

No fue a propósito, pero me acabo de dar cuenta que todos los reconocimientos fueron para blogs escritos por mujeres... ¿¿también seremos mayoría en la web??

Gracias otra vez.

Posteo correctivo ante la indignación de la parte de la familia que me lee

2008-07-26T20:11:00.003-03:00

Tengo dos hermanas, una vive aquí en Córdoba, la otra en Bolivia. Con ambas comparto cosas, pero no las mismas cosas con cada una. Con ambas me puteo de vez en cuando, tampoco por las mismas cosas. Tenemos una buena relación de hermanas, creo que esa impresión la compartimos las tres.
Con la que está en Bolivia comparto muchas más cosas en cuanto a lo ideológico, y sé positivamente que ella está igual de chocha que yo con la condena a los genocidas. Con la de Córdoba, por ahí no compartimos tanto lo ideológico, aunque en esta parte sé que también está de acuerdo conmigo.
Cuando dije en el post anterior "ojalá que la familia acompañara", me refería a la presencia física además de ideológica en situaciones tan concretas como las marchas contra los genocidas o en este caso, en el seguimiento de la sentencia. Porque cuando estás ahí con la garganta hecha un un nudo, y taquicardia, y llorás como zonza, sería bueno poder abrazarse con alguien muy querido (aunque me abracé con Mercedes, mi amiga a quien también quiero mucho). Y obviamente no le puedo pedir eso a quien vive en Bolivia, aunque sepa que ella estuvo tal vez más cerca en esos momentos que muchos otros/ otras. Y también cuando digo esto me refiero a mis sobrinos, que los veo que crecen y no les importa nada de todo lo creo que es importante, y no sé cuánto es cuestión de edad y de época y cuánto cuestión de formación familiar... y me preocupa...
Entonces, Ale, no te hagas cargo de eso que puse que tenés que saber que no era para vos.
Ahora además podés enojarte porque hice demasiada referencia a vos en un post público, je.

¡¡¡SE VAN A BOUWER LA PUTA QUE LOS PARIÓ!!!

2008-07-24T20:40:00.004-03:00

Tengo mil cantitos en la cabeza, no sabía cómo titular el post de hoy, pero el que puse es el que más gritamos... porque hoy los genocidas duermen en Bouwer, y si todo sale bien muchas noches más pasarán ahí, saliendo de vez en cuando para los juicios que les faltan.
Hoy les dieron prisión en cárcel común por la tortura y los asesinatos de Hilda Flora Palacios, Humberto Horacio Brandalisis, Carlos Laja y Raúl Cardozo. Y tenemos que acostumbrarnos a nombrar a los compañeros y compañeras desaparecidos y asesinados. Porque el que nombra recuerda.
Prisión perpetua y cárcel entre 18 y 22 años les dieron a los genocidas. Los que con cara de abuelo de Heidi dijeron que eran inocentes, que no conocían a aquellos por quienes eran juzgados, que nunca habían matado a nadie. Excepto Menéndez, que volvió a reivindicar la lucha contra la "guerrilla apátrida y marxista" en un discurso de 30 minutos que nos tuvimos que tragar por el mismo ejercicio democrático que reclamamos. Y hoy, como reclamamos tantas veces en las marchas, tenemos la cabeza de Luciano Benjamín.
Al frente de los tribunales federales, fiesta, llanto, abrazos. La emoción tan grande, tan grande. Tanta gente, tantos amigos y amigas, tantos compañeros y compañeras. Ojalá algún día me acompañara en esto la familia...
Otra vez, como en el post de mayo, me saco el sombrero por la fiscal Graciela López de Filoñuk, que se la re banca desde hace años para poner a estos asesinos en la cárcel.
Compañeros, compañeras, hoy es día patrio.
30.000 compañeros y compañeras desaparecidos PRESENTES AHORA Y SIEMPRE.

Me alquilo para soñar II

2008-07-20T19:10:00.003-03:00

Sigo soñando con viajes, esta vez menos dramáticos.

La semana pasada soñé, la misma noche, con dos destinos distintos: en el primero viajaba con mi madre y el Sr. Edwards de La Familia Ingalls (???) a México. Buscábamos un lugar para comprar chocolate, subíamos a un pesero (colectivo) y yo les decía que estábamos yendo para el lado equivocado, pero ellos dos decían que no. Después de un rato bajábamos del pesero y nos encontrábamos en una avenida muy arbolada, se estaba haciendo de noche y no sabíamos bien dónde estábamos. Entrábamos a una confitería muy paqueta (el Sr. Edwards iba vestido igual que en la serie, no sé si lo recuerdan, con un jardinero, camisa a cuadros y sombrero, y lo miraban raro) preguntando por el famoso chocolate y nos mandaban a tomar un pesero... justamente al frente de donde habíamos bajado. Yo no decía nada, pero salía envenenadísima del lugar mientras a mis espaldas mi madre y el Sr. Edwards decían que qué carácter que tenía (yo) y que cualquiera se podía equivocar en una ciudad desconocida. Después de mucho caminar, llegábamos al lugar donde vendían el chocolate, que eran unos medallones gruesos envueltos en papel celofán y con mucho perfume. Salíamos a la vereda y el Sr. Edwards me regalaba un medallón de chocolate de color fucsia (??). Fin del primer sueño.

Segundo destino, misma noche: Venezuela. Viajaba con él (esta vez no vino la novia con parálisis cerebral jjejejej), andábamos con mochilas grandes y parábamos en una casa antigua, nos daban una habitación enorme que no tenía baño, el baño era compartido y estaba al final de un pasillo largo. En la habitación había una cama de hierro antigua, un armario mínimo con cortinita en vez de puerta y en una mesa de hierro una jarra con una palangana de cerámica (re de la colonia!). Salíamos a caminar, Caracas era una ciudad muy muy antigua, con calles estrechitas y casas construidas unas arriba de otras, parecía que en algún momento uno de esos edificios precarios se te iba a caer encima. Caminábamos muchísimo, las calles eran muy empinadas, era como si la ciudad estuviera construida sobre cerros. Hacía calor y buscábamos un lugar donde comprar agua, pero era la hora de la siesta y estaba todo cerrado. Finalmente encontramos un bolichito abierto, entramos, había muchos hombres. Él tenía una remera amarilla furiosa, como la camiseta de la selección de Colombia (al lado...) y entonces los hombres que estaban en el bolichito lo invitaban a jugar al fútbol. Él les decía que sí, me dejaba su mochila y me decía "andá a charlar con las chicas" (???) Cuando terminaba de decir eso entraban al boliche muchas chicas jovencitas, adolescentes, vestidas con tutús y ropas de gasa, como si pertenecieran a un ballet, y me decían que me necesitaban para que las ayudara con inglés, y además querían que les hiciera vestidos para la fiesta de fin de año. Yo les decía que no me iba a quedar mucho ahí, pero ellas me decían que si se iban a jugar al fútbol los hombres no volvían más. Fin del sueño dos.

Para la próxima, espero viajar a países que todavía no conozca...

¿Desde cuándo...

2008-07-19T00:04:00.002-03:00

cagarte en el proyecto que suscribiste (después de traicionar a tus correligionarios/ compañeros/camaradas) es "una muestra de civismo", "un antropólogo en una aldea de zulúes", "un demócrata", "un librepensador"???
Cuando yo era chica, el traidor era traidor nomás... si tuviera la mitad de las virtudes que se le adjudican, Cobos tendría que haber renunciado después de la votación.
Y por favor, a la ciudadanía en general y a los felices por el voto de Cobos en particular, dejen de leer un poco lo que les dan premasticado y casi digerido los multimedios y lean un poco más historia argentina. A ver si me avisan dónde me perdí eso de que el campo siempre fue re progre...

De Córdoba a La Quiaca o Lugares donde nunca viviría I

2008-07-07T23:00:00.003-03:00

El miércoles dos de julio a la noche partí en colectivo hacia La Quiaca. No fui sola, pero como las personas con las que viajé no son de andar apareciendo así nomás en la interné, hagamos como que sí fui sola para que pueda contar tranquila.
El viaje todo bien, buen colectivo, buen servicio, salvo el conductor un poco autoritario, tipo "el baño sólo es de uso mingitorio... NO se puede arrojar nada sólido, si lo hacen LO CLAUSURAMOS y NO LO PODRÁN USAR POR EL RESTO DEL VIAJE. En la cena se servirá SÓLO UNA GASEOSA O UN AGUA POR PERSONA, SOLAMENTE UNA", pero diciéndolo en el mismo tono que usaría para decir "llegan a tirar un papel en ese baño o a pedir una gaseosa de más y los agarro, los bajo en el medio de la nada, llamo a gendarmería y los acuso de tráfico de estupefacientes, trata de blancas y de haber golpeado con un fierro a mi madre".
Llegué a Jujuy, compré pasaje para La Quiaca en El Quiaqueño, uno de los mejores colectivos que parten hacia allá, desayuné, fui al baño. Un aparte para el baño de la terminal jujeña: no hay inodoro, son todos excusados. No puedo evitar cada vez que voy (y paso por ahí casi una vez al año) pensar que definitivamente esa forma (en cuclillas) debe ser la mejor forma de parir, porque concentrás toda la fuerza en la parte baja del abdomen. Pero para orinar... permítanme dudarlo... Si parís, abajo vas a tener o bien manos que reciban al baby o bien algo mullido, pero para orinar, hay un agujerito ("aGUjerito, Rocataglíata Fernando, aGUjerito"... si no recuerdan esa propaganda, no se preocupen, es que yo soy prehispánica) que, desde la posición y mirando hacia abajo y hacia atrás, es mínimo. Para embocar hay que ir moviéndose hasta llegar, y en el medio tratar de no salpicarse los talones. Feito feito.
Bueno, al fin subí al Quiaqueño y partí hacia La Quiaca. No puedo contar mucho del viaje, porque los colectivos tienen en mí un efecto somnífero: normalmente subo, miro las primeras tres cuadras, me duermo y despierto tres cuadras antes de la terminal de destino. Esta vez, sin embargo, no tuve tanta suerte y estuve despierta unos cuantos kilómetros antes, lo que me permitió ver Abra Pampa, Pumahuasi, Tres Cruces y creo que otros dos o tres pueblitos más que no recuerdo el nombre. Qué decir de los pueblos de la Puna. Son desolados y desoladores. Ahí sí que una debe sentir LA SOLEDAD. Pocos árboles, cero verde, un horizonte que se extiende leeeejos... na, si me quieren matar, mándenme a vivir para allá. Ni con helipuerto al lado me mudo, vea.
La Quiaca es un poco más grande, con un mar de gente que se mueve especialmente en la terminal (unas cuadras más allá es bastaaaante desolado también), un sol implacable, un viento y una tierra idem. Frío a pesar del sol. Alto, demasiado, muy alto para una chica criada en la pampa gringa y habitante actual de la Córdoba mediterránea y sussss ¿300? metros sobre el nivel del mar... La Quiaca está a unos 3.300 metros sobre el nivel del mar, así que 3.000 metros cayeron sobre mi cabeza en un segundo, me dieron taquicardia y me hicieron respirar todo el tiempo como si fuera una anciana asmática.
Había sacado algunos datos de hoteles y terminé yendo al Hotel de Turismo, bien, buen precio, con calefacción en la habitación pero no así en los pasillos, así que te congelabas bastante hasta llegar a dormir. Una vez ubicada, a buscar lugar donde almorzar. Cuadras arriba y cuadras abajo con dolor de cabeza, producto de la altura. Eran como las 15:00 hs, no tan fácil encontrar sitio abierto, hasta que apareció uno y ahí entré. En el estómago sólo estaba el café con leche y el criollo de la mañana tempranísimo, así que el hambre bien, gracias. Ahí se usa mucho pedir el menú, que suele consistir en una ensaladita pequeña, un gran plato de sopa y un gran segundo plato de algo que seguramente tendrá carne y papa o arroz. No es de mi gusto la sopa, pedí parrillada y comí bien, no para morir, sobró bastante. Vuelta al hotel, la altura seguía haciendo sentir su efecto, la cabeza ya latía, casi casi tenía vida propia. Me acosté. Por ahí me dormía, por ahí me despertaba, por ahí me dolía mucho la cabeza, por ahí me dolía muchísimo, por ahí se me partía en gajos como una naranja... me clavé una aspirina... lo mismo que si hubiera tomado una pastilla de menta... pensé en intentar con un té de coca que siempre me alivia, pero tengo que tomarlo apenas llego... con el estómago lleno no me animé... lo bien que hice: la comida que entró, salió por el mismo lugar de entrada. Un asco, ya sé, pero bueno, hay que ser fiel a las experiencias... Al fin me dormí, a ver qué deparaba el viernes.

Me alquilo para soñar*

2008-06-22T23:33:00.007-03:00

Anoten mis sueños bizarros de los últimos tiempos...

Sueño 1: Un gran galpón tipo los de La Rural en San Francisco (para los no coterráneos... un galpón como los de los pueblos, paredes altísimas con techo de chapa... usen la imaginación!!) donde había una enorme cantidad de mujeres en tanga y Hugh Heffner que las alimentaba a todas con salchichas (!!!). Era como un concurso, tenían que tragar enteras las salchichas (que no eran como las Vieníssima, eran más bien tipo alemanas, ENORMES!!!) y pedazos enormes de carne sin cocer que Heffner les iba dando, mientras se reía con esa risa que tiene, como de viejito libidinoso (vean E! y sabrán a qué me refiero). Entre esas mujeres estaba Marianela, la que ganó Gran Hermano (sí, además de "La Mansión de Playboy" miré algunas veces Gran Hermano... ahorren sus comentarios...) y yo me acercaba a charlar con ella, que me contaba, contenta, que había tragado seis salchichas juntas. Y yo me horrorizaba y le decía que se iban a terminar muriendo, que cómo podían hacer eso, que se tenían que negar, que eran seres humanos. Entonces ella me decía que se sentía muy mal, que la ayudara, y se ponía de espaldas a mí y yo le sacaba una enorme salchicha entera tirando de un ojalito que tenía la salchicha en la punta... sí, de donde se imaginan... pero no podía seguir sacando cosas porque notaba que se estaba lastimando y le decía que mejor llamara a un médico. Fin del sueño número uno.

Sueño 2: Yo estaba en la sala de embarque de un aeropuerto, me iba a Europa. Cuando me acercaba al check in, la chica de la aerolínea me decía que yo tenía que viajar junto con la persona con la que había comprado el boleto. Pero yo le explicaba que con él me había peleado, que yo tenía mi pasaje y que viajaba yo sola. La chica me decía que no, que la condición de ese pasaje era que viajáramos los dos o ninguno. Entonces yo lo iba a buscar (él también estaba ahí, aunque no viajara) y le decía que yo no iba a perder ese viaje, que por favor embarcara. Y él me decía que ahora tenía otra novia y que sin ella no viajaba, y que no tenían para pagar el pasaje. Y yo, de lejos la más viva, le decía "está bien, lo pago yo". Él iba a buscar a su novia, y yo los veía venir por el pasillo... ¡¡¡y su novia tenía parálisis cerebral!!! (ok, a veces soy malísima). Pero en un segundo, él dejaba a la novia y volvía conmigo, y nos sentábamos juntos en el avión... hasta que me decía "no, me arrepentí", me dejaba otra vez y volvía con la chica (cualquier parecido con la realidad... eso...). De repente, el avión se partía en 3 pedazos, yo quedaba en el de la cabina y él con su novia en la parte de la cola. Y todos sabíamos que los que estábamos en la cabina nos íbamos a salvar, pero los de las otras dos partes no. Entonces yo les gritaba a él y a su novia que saltaran para poder salvarse, pero claro, LA NOVIA TENÍA PARÁLISIS CEREBRAL Y NO PODÍA MOVERSE ASÍ NOMÁS!!! Para ayudarlo, yo me pasaba a la parte del medio y los agarraba de las manos para que no se cayeran, pero cuando quedábamos los tres ahí nos decían que en la cabina sólo podíamos estar o ellos dos o yo... ¡¡¡Y YO LES CEDÍ MI LUGAR!!! ¡¡¡Y EXPLOTÉ!!! Fin del sueño número dos.

PS 1: pueden pasarme números de psiquiatras a mi celular.

PS 2: te dije que iba a escribir la novela... bue, al menos lo publiqué.

* título robado a Gabriel García Márquez

basta

2008-06-17T23:41:00.003-03:00

basta
no quiero más de muerte
no quiero más de dolor o sombras basta
mi corazón es espléndido como una palabra

mi corazón se ha vuelto bello como el sol
que sale vuela canta mi corazón
es de temprano un pajarito
y después es tu nombre

tu nombre sube todas las mañanas
calienta el mundo y se pone
solo en mi corazón
sol en mi corazón

Juan Gelman - Debí decir te amo, 1999.

Es así de simple... ¿es así de simple?...

Cordobazo

2008-05-29T12:52:00.005-03:00

"(...)Los trabajadores metalúrgicos, los trabajadores del transporte y otros gremios declaran paros para los días 15 y 1° de Mayo, en razón de las quitas zonales y el no reconocimiento de la antigüedad por transferencia de empresas, respectivamente. Los obreros mecánicos realizan una Asamblea y a la salida al ser reprimidos, defienden sus derechos en una verdadera batalla campal en el centro de la ciudad el día 14 de Mayo. Los atropellos, la opresión, el desconocimiento de un sin número de derechos, la vergüenza de todos los actos de gobierno, los problemas del estudiantado y de los centros vecinales se suman. Se paraliza totalmente la ciudad el día 16 de Mayo. Nadie trabaja. Todos protestan. El Gobierno reprime.(...)
El día 29 de Mayo amanece tenso. Algunos sindicatos comienzan a abandonar las fábricas antes de las 11 horas. A esa hora el Gobierno dispone que el transporte abandone el casco céntrico. Los trabajadores de Luz y Fuerza de la Administración Central, pretenden organizar un acto a la altura de Rioja y General Paz y son atacados con bombas de gases. Es una vez más la represión en marcha. La represión indiscriminada. La prohibición violenta del derecho de reunión, de expresión, de protesta.
Mientras tanto, las columnas de los trabajadores de las fábricas de la industria automotriz van llegando a la ciudad. Son todas atacadas y se intenta dispersarlas.El comercio cierra sus puertas y las calles se van llenando de gente. Corre la noticia de la muerte de un compañero, era Máximo Mena del Sindicato de Mecánicos. Se produce el estallido popular, la rebeldía contra tantas injusticias, contra los asesinatos, contra los atropellos. La policía retrocede. Nadie controla la situación. Es el Pueblo. Son las bases sindicales y estudiantiles, que luchan enardecidas. Todos ayudan. El apoyo total de toda la población se da tanto en el centro como en los barrios.Es la toma de conciencia de todos evidenciándose en las calles contra tantas prohibiciones que se plantearon. Nada de tutelas, ni de los usurpadores del poder, ni de los cómplices participacionistas.
El saldo de la batalla de Córdoba -El Cordobazo- es trágico. Decenas de muertos, cientos de heridos. Pero la dignidad y el coraje de un Pueblo florecen y marcan una página en la historia argentina y latinoamericana que no se borrará jamás. En las fogatas callejeras arde el entreguismo, con la luz, el calor y la fuerza del trabajo y de la juventud, de jóvenes y viejos, de hombres y mujeres. Ese fuego que es del espíritu, de los principios, de las grandes aspiraciones populares ya no se apagará Jamás.En medio de esa lucha por la justicia, la libertad y el imperio de la voluntad soberana del pueblo, partimos esposados a bordo de un avión con las injustas condenas sobre nuestras espaldas. Años de prisión que se convierten en poco menos de siete meses, por la continuidad de esa acción que libró nuestro pueblo, especialmente Córdoba, y que nos rescata de las lejanas cárceles del sur, para que todos juntos, trabajadores, estudiantes, hombres de todas las ideologías, de todas las religiones, con nuestras diferencias lógicas, sepamos unirnos para construir una sociedad más justa, donde el hombre no sea lobo del hombre, sino su Compañero y su Hermano."

Esto lo escribió Agustín Tosco en junio de 1970, mientras estaba preso en el penal de Rawson.

Hoy se cumplen 39 años del Cordobazo. Iba a escribir algo, pero no me sale. Me acuerdo que el cospel cuesta $1,50 a partir del 1 de junio, que hay 3000 escuelas públicas sin calefacción en toda la provincia, que Menéndez cobra $5.000,00 de jubilación, que vuelve el lockout sojero... y que nos hemos quedado, en Córdoba y en Argentina, hace rato, sin referentes como Tosco. Y no me gusta.

El Día de la Bestia

2008-05-27T10:01:00.002-03:00

Después de tantas cuadras caminadas bajo las banderas...
Después de tantas vueltas a la plaza los jueves a la tarde...
Después de tantas caminatas a La Perla...
Después de tantos cantos al son de redoblantes y bombos partidarios...
Después de tantas lágrimas de bronca y emoción...
Después de tantos "presentes ahora y siempre"...
Después de tantos asesinados...

HOY JUZGAN AL ASESINO MENÉNDEZ

Y que conste: la fiscal Graciela López de Filoñuk tiene los ovarios del tamaño de dos pelotas de basquet. Me saco el sombrero por la señora.